El nombre del viento, Patrick Rothfuss

Hey.

No sé si os acordaréis, pero Ortiga hizo una entrada hace tiempo sobre las cien y pico páginas que se había leído de este libro. A raíz de aquello decidí comprarlo y leérmelo. Y aquí estamos. 

Reconozco que no sé muy bien cómo empezar esta crítica.

Entendedme. Estoy un poco enamorada de este libro.

Seguramente recordáis las palabras de Ortiga cuando comentó las páginas que se había leído. El autor es un gran manipulador, y se nota, lo cual es bueno a nivel narrativo. En su momento lo comentamos con Cicuta, y en su opinión, El nombre del viento está “razonablemente bien” (a ella le gusta la voz narrativa, a pesar de que a veces Kvothe a veces tiene un par de tortas).

Pero no es por eso. No es nada de eso.

No habría sido mi libro favorito si lo hubiera leído de cría, pero creo que se parece a lo que entonces me habría gustado. O no sé. Quizás es la sensación oscura que mencionaba Ortiga en su crítica parcial, y que yo noto como una sombra pesada sobre las cejas. Quizás son las cosas que dice el narrador de vez en cuando, o el propio Kvothe. A veces me daban ganas de inclinarme sobre el libro y besar una palabra, y según iba leyendo lo hacía porque soy así. Creo que es un libro que podría haberle gustado a mi hermano. Me lo habría contado de niña, estoy convencida. Habríamos imitado nuestras escenas favoritas y habríamos elaborado teorías sobre los misterios de la trama. Quizás es por eso. Leer El nombre del viento ha sido como encontrarme, durante una noche de tormenta, con algo importante que hubiera perdido hace mucho. Ha sido, en el fondo, como cruzarme con un niño que se parece a mi hermano de pequeño. Como tomarlo en brazos y pedirle que me cuente una historia. No sé explicarlo mejor, y soy muy consciente de que esto no es explicarlo en absoluto. Hace un rato me he puesto a probar y, aparentemente, lo único que puedo escribir al respecto es un párrafo increíblemente largo y pretencioso lleno de sinsentidos. En cualquier caso, qué importa.

Por cierto. Spoilers de aquí en adelante.

Supongo que voy a empezar por hacer recopilación de las cosas que comentó Ortiga. Entre ellas, que la voz narrativa está bien construida y tiene autoridad racional y emocional (tanto el narrador omnisciente como Kvothe, el protagonista. Respecto a este último, me ha gustado cómo está construido el pasado y su voz al volver a hablar de su historia). Hay buenos diálogos, en los que se juega con los silencios. Los personajes están bien caracterizados y en general hay buena selección de elementos, además de varias metáforas decentes y alguna desfamiliarización interesante por ahí suelta (como sé que este tema os interesa y os cuesta, volveré sobre ello más adelante y os facilitaré algún ejemplo).

Me molesta terriblemente que sea tan explicativo, la verdad. Me siento como Wheatly en la primera sala de tests (los que no hayáis jugado a Portal 2 y no hayáis podido comprender esta referencia, os fastidiáis). Es una sensación parecida a la que tengo con el libro que me estoy leyendo ahora, The snow child (de este también estoy un poco enamorada, aunque sólo me he leído tal que cuatro páginas). Otra cosa que me molesta es el tema del núcleo.

Muy in character :D

Veréis, teniendo en cuenta que la justificación de la historia (¡está justificada! Me negaréis que es maravilloso) es que Kvothe le cuenta su vida a un tipo para que le escriba una biografía, y teniendo en cuenta también que la construcción de la magia en el mundo que ha creado el autor juega con el nombre secreto de las cosas (hola, Terramar) para invocarlas, digamos, definiéndolas, todo apunta a que el núcleo de la historia va a ser “el nombre de Kvothe”. Es decir, la esencia de ese personaje, lo que construye su identidad. Es un núcleo muy Mary Sue, tengo que admitirlo. Y también es un núcleo que hace trampas. Porque dentro de él todo vale, a pesar de que no debería ser así, el autor debería buscarse un núcleo en condiciones. Muy del estilo de Kvothe, en el fondo, esto de encontrar un recoveco para saltarse las normas a la torera.


Así que no diría que este libro como tal tiene núcleo, pero sospecho que la trilogía sí lo tiene. A pesar de que el principio y el final están pensados para que cuadren y cierren el círculo (todo ese discurso sobre los silencios), en realidad me atrevería a decir que la trilogía entera es un solo libro. Y gira en torno a la identidad [Quiero decir, no hay más que ver a Bast (el aprendiz del protagonista) hablando al final sobre el peligro de las máscaras. Por cierto, dentro de que es una reflexión algo cliché y que en el libro está explicitada, en realidad es un tema que me gusta, y me da rabia que se use con una justificación tan pobre como identificar a Kvothe con su fachada de camarero porque ya no lleva la vida desenfrenada e importante que llevaba en sus años universitarios. Por todos los cielos].

Los personajes en general tienen objetivos, pero el que me parece que sale ganando en ese sentido es Bast (en cuestión de objetivos ocultos y demás). Kvothe tiene muchos objetivos a lo largo de la historia. Los que hacen de hilo conductor son los de su yo pasado, y supongo que los más relevantes son la venganza, el instinto de supervivencia, la sed de conocimiento y el amor romántico. Pero los que son más complejos son los de su yo del presente: el deseo de reconocimiento contra el deseo de desaparecer. Son más interesantes porque juegan con lo consciente y lo inconsciente, y porque están enfrentados, así que crean un conflicto en el personaje.

El interés romántico de Kvothe (Denna, Diana, Dinah. lo que sea) también parece tener objetivos encontrados. Me ha aliviado bastante ver que no era tan Mary Sue como me temía: no es que sea guapa, sino que es atractiva y bastante manipuladora (me gusta el contraste de opiniones al respecto entre Bast y Kvothe). El tema de sus múltiples seudónimos también me ha gustado, porque refuerza el tema de la identidad y el nombre de las cosas para poder invocarlas.

En general los personajes no son típicos y están bien caracterizados, pero he acabado decepcionada con los antagonistas (uno de los profesores y el pijo de la universidad). Clichés y con objetivos pobres, aunque, de nuevo, bien caracterizados.

La cuestión es que, aparte de Bast, me han gustado especialmente Auri (una niña que vive debajo de la universidad, en una especie de catacumbas) y el profesor loco. Así, como preferencias personales. Auri es el típico personaje que siempre quiero incluir en mis historias, pero para el que nunca encuentro justificación, así que acabo escribiendo cuentos muy surrealistas a medio concluir que nunca ven la luz. Me encantan las desfamiliarizaciones de Auri. Admiro profundamente al autor por haberse inventado una justificación plausible para incluir a este personaje, de verdad.

En realidad el término en narrativa es "cajas chinas".
Y sí, soy muy consciente de que las de la foto son matrioskas.

Volviendo a Kvothe, quiero hablar del cambio en él. Es decir, cambia muchas veces a lo largo de la historia porque se trata de una biografía que abarca años, pero sobre todo quiero remarcar los estados inicial y final (este contraste es una de las formas de construir el sentido) que son relevantes con respecto al sentido narrativo: el Kvothe que escucha historias con su familia y sueña con invocar al viento y el Kvothe del final que de hecho invoca al viento. En este caso, diría que se centra en el conocimiento y la experiencia, y esto refuerza mi teoría de que esta trilogía es en realidad un solo libro, ya que se identificaría con la entrada al mundo mítico. Pero me resulta más interesante comparar este cambio a su vez con el estado del Kvothe del presente (analizar una historia dentro de una historia tiene su amiga. Y hacer una crítica y un seguimiento del viaje del héroe de Cumbres borrascosas tiene que ser infernal). En este caso me da la sensación de que se utiliza más por tensión narrativa que por otra cosa, y sin leerme el resto de libros no puedo hacer más que especulaciones, pero tiene su gracia: el Kvothe que aprende a llamar al viento y el Kvothe que ha perdido la magia y el sentido de su vida. Kvothe es una vieja gloria :D

Por cierto, hay algo que me gustaría mencionar. Tendría que mencionarlo con la autoridad racional, pero no me apetece. En cualquier caso, es un detalle que me resulta encantador. Veréis.
Durante una de las peripecias de Kvothe, la muchacha de la que está enamorado ingiere una droga por error (una resina) y acaba con riesgo de sobredosis. Para absorber la sustancia y salvarle la vida a la chica, Kvothe le hace comer carbón (no es carbón activado, pero aceptemos pulpo). Os remito a esta entrada de Cardo. De verdad, nunca pensé ver el día en que por fin, en literatura de fantasía actual, alguien escribiera una escena así con un poco de verosimilitud (cuando digo verosimilitud, tengamos en cuenta que, uhm, mis conocimientos de medicina son más bien rituales chamánicos).

En fin. No sé si me dejo algo por contar. Han pasado ¿meses? Desde que me leí esta novela, y no me acuerdo de las cosas como cuando acababa de terminarla. Os dejo un par de desfamiliarizaciones.

1º En el bosque.

Cuando Kvothe pierde a su familia, se dedica a vivir en el bosque con su laúd e inventa melodías que significan cosas como “Un pájaro bebiendo”, “El rocío en los helechos”, “El viento al girar una hoja”. El autor lo utiliza para describir el entorno. Más adelante, las melodías que toca Kvothe definen cosas como “Cantar con padre junto al fuego”, “Ver bailar a Shandi”, “La sonrisa de madre”, y el autor lo está usando para construir la pérdida y el duelo de Kvothe. No sé si lo veis, pero es maravilloso, porque estas cosas te dicen todo lo que necesitas saber sobre el estado de ánimo del personaje y es una desfamiliarización muy interesante porque juega con el sentido del oído y la simbología de volver a nacer/aprender un nuevo lenguaje. Finalmente, cuando se le rompen varias cuerdas, el personaje sale del bosque para reponerlas, y lo que intenta tararear es “Nieve que cae con las últimas hojas del otoño”, “Dedos encallecidos” y “Un laúd de cuatro cuerdas”. Sin tener que deletrearlo, el autor vuelve a situar al lector en el tiempo (fin del otoño) y en el ánimo de Kvothe (pérdida, a través del laúd de su padre, al que le faltan cuerdas, y superación: Kvothe se ha hecho al dolor, tiene los dedos encallecidos).

2º Auri y la Subrealidad.

Fanart de Auri, por Arbetta.
Adoro cómo pinta esta chica.

Para empezar, el protagonista y Auri se traen regalos cuando se encuentran, y utilizan una desfamiliarización para cada regalo. Así Kvothe le trae vino de miel a Auri y le dice que dentro hay rayos de sol, una sonrisa y una pregunta y que la pregunta está al fondo (quiere preguntarle si le deja entrar en las catacumbas para colarse en la biblioteca después de que hayan cenado). Auri a su vez trae un anillo para guardar secretos. Cuando el protagonista expresa sorpresa porque el anillo le encaja, ella responde algo tipo “claro que encaja. Son tus secretos”. En realidad casi cualquier cosa que dice Auri es una desfamiliarización. Tiene una visión tan distinta y peculiar del mundo que crea nuevas capas de significado hasta para las cosas más cotidianas (por ejemplo, los búhos no son buenos héroes porque la sabiduría excluye a la audacia, y el búho que se ha instalado en la Subrealidad tiene cara de luna malvada). Pero la Subrealidad es especial, porque es el reino de Auri y porque los nombres de los sitios son desfamiliarizaciones, algunas táctiles y sonoras (algo que tiene mucho sentido para un lugar que está siempre a oscuras). Grillito, por ejemplo es un lugar donde baja un hilo de agua por la pared. La de Trapo me gustó bastante, por cierto, aunque yo le había dado otro sentido.


Desgraciadamente, el autor no se extiende demasiado con la Subrealidad y yo me siento muy resentida por ello. Y por hacer trampas con el núcleo. Y por lo explicativo que es. Diablos.

En fin, no tiene sentido lamentarse por ello. Así que hasta aquí os cuento. Os dejo el enlace a la entrada sobre desfamiliarización, por si alguien quiere refrescar conceptos.

No os quiere,

Z.