Neo, que te veo: Un beso en París

Esto es todo lo que conozco de la narradora de Un beso en París: se llama Anna, es profundamente adolescente, no sabe escribir fonéticamente en su propio idioma (aunque sí en español) y no tiene ni pajolera idea de cómo escribir listas que mantengan una mínima dignidad en cuanto a puntuación se refiere.

Sí, queridos hierbajos y hierbajas: acabo de leerme las primeras páginas de Un beso en París, libro publicado por la editorial Plataforma Neo. Como comprenderéis, entre que espero a que me enviéis cosas jugosas, tengo que entretenerme con algo (y todos sabemos que Allende no va a poder ayudarme más).

Inauguro de esta manera el evento «Neo, que te veo», que se alargará hasta que la editorial tenga a bien comunicar (de una vez por todas) el ganador de su tan esperado premio literario.

Aprovecho además para recordaros que durante este evento me voy a dedicar a destripar fragmentos más o menos descontextualizados de novelas publicadas por Neo. No voy a escribir críticas, sólo a reírme un rato. Esto significa que este evento sigue la filosofía de mi querida Dana, de Reasoning With Vampires: when I’m not fair it’s because I’m busy being funny.

Espero que lo disfrutéis.



Un beso en París, de Stephanie Perkins

Sinopsis:

«La torre Eiffel, Amélie y un montón de reyes que se llaman Luis. Esto es todo lo que Anna conoce de Francia. Por eso, cuando sus padres le anuncian que pasará un año en un internado de París, la idea no acaba de convencerla [Ortiga: pues yo la he visto muy convencida. Muy convencida de que no quiere, vamos. Cambiará de idea en cuanto aparezca El Chico, faltaría más].
Pero, en la Ciudad del Amor, conoce al chico ideal: Étienne St. Clair [Ortiga: claro. Cómo no. Zarza: tiene nombre de estación de metro, no es por nada]. Es listo, encantador y muy guapo. El único problema es que también tiene novia [Ortiga: ¡nch! Zarza: ¿tiene otras cosas, además de novia? Ortiga: ¿o es que Anna también tiene novia?]. ¿Conseguirá Anna el ansiado beso de su príncipe azul? [Ortiga: da fuq?]
El humor y la tensión [Ortiga: sexual] que se respiran [Ortiga: esnifar este tipo de cosas no puede ser muy bueno] página a página en el debut literario de Stephanie Perkins te atraparán y te llegarán al corazón [Zarza: o al cerebro].

“Agudiza bien tus sentidos [Ortiga: los tuyos y los de tus compañeros, pero los tuyos primero] y prepárate para el mejor viaje de tu vida: París, la Ciudad de la Luz, te abre sus puertas para que puedas ser testigo de la maravillosa historia de amor entre Anna y St. Clair [Ortiga: no tengo nada mejor que hacer en París, no te fastidia]. Sencilla, refrescante, inteligente, Un beso en París te conquistará desde la primera línea [Ortiga: o hará que se te caigan los ojos, a base de puntos mal puestos]. Oh, la, lá [Ortiga: ¿y ese acento? Zarza: ¿y esas comas?].” Beleth, administradora de Book Eater

"Divertida, dulce y sorprendente. Perkins nos seduce con una historia de amor que nos podría pasar mañana [Ortiga: quién no piensa entrar a un internado en París mañana mismo, ¿eh? Vamos, por algo estoy yo en París, no es por nada. Aquí os espero], acompañada de un sinfín de sonrisas, bananas y elefantes [Ortiga: y de Abú]." Daniel Ojeda, responsable de literatura juvenil en fantasymundo.com»

Las primeras páginas:

«Esto es todo lo que conozco de Francia: Madeline y Amélie y Moulin Rouge. El Arc de Triomphe y la torre Eiffel, aunque no tengo ni idea de cuál es su función. Napoleón, María Antonieta y muchos reyes que se llamaban Luis. Tampoco sé exactamente lo que hicieron, aunque creo que tiene algo que ver con la Revolución francesa, que a su vez tiene algo que ver con la Fiesta Nacional de Francia. El museo de arte se llama Louvre y tiene forma de pirámide, y la Mona Lisa vive ahí junto a esa estatua de la mujer sin brazos. Y hay un café o bistro o como se llame en cada esquina. Y mimos. Y se supone que la comida es buena y que la gente bebe mucho vino y fuma sin parar.
También me han dicho que no les gustan los norteamericanos ni las deportivas blancas.»
Esto es el mismísimo comienzo de la novela. La puntuación me saca los ojos, y ni siquiera pienso meterme a hablar de las cursivas. Por si no fuera suficiente con dividir la enumeración de la manera más aleatoria y fragmentaria posible, aislando fragmentos no oracionales entre puntos, la buena mujer se dedica a ir haciendo saltos de categoría entre los elementos de la enumeración, intercalando explicaciones sobre dichos elementos como oraciones independientes para a continuación retomar la enumeración, y hasta tenemos un salto de línea. Por el amor de una madre, ¡basta! [Zarza: una vez comentado esto, me gustaría recalcar que esta niña tiene tres años. Oh, y una pregunta más: ¿quién diablos es Madeline?]

¿Un olifante? ¡¿Dónde?!

«Desde entonces, he gritado, rogado, suplicado y llorado…», porque rogar y suplicar son dos cosas muy otras, «… así que ahora tengo un pasaporte y un visado de estudiante nuevos. Ambos documentos declaran que soy Anna Oliphant, ciudadana de Estados Unidos de América.» Un Olifante se balanceaba sobre la tela de una araña, como veía que no se caía, fue a llamar a un par de pandas… En todo caso, es sin duda un alivio que ambos documentos se hayan puesto de acuerdo sobre tu identidad. Lo contrario podría haber dado lugar a situaciones algo problemáticas [Zarza: es una suerte que coincidan, sí, aunque el hecho de que se hayan puesto de acuerdo en afirmar que eres un Olifante puede que te traiga problemas de todas formas si un día Légolas decide pasarse a visitar. Ortiga: bueno, eso será si los de AENA la dejan subir al avión :D].

«No es que sea una desagradecida. Al fin y al cabo, es París. ¡La Ciudad de la Luz! ¡La ciudad más romántica del mundo! Soy consciente de ello. Es sólo que todo este rollo del internado internacional es más algo para él que para mí.»

¡Un él salvaje apareció! En serio, esto es comienzo de párrafo. El último referente masculino singular (que, de hecho, es el correcto: el padre de Anna) apareció en la página anterior, hace dos párrafos bien hermosos. A mí me ha descolocado entera cuando estaba leyendo.

«[V]endió su alma por dinero (el padre de Anna) y empezó a escribir libros patéticos, que se han convertido en películas todavía más patéticas…», «… empezó a escribir novelas que transcurren en cualquier pueblucho de Georgia y hablan sobre personas con buenos valores americanos, que se enamoran y luego mueren a causa de enfermedades terminales.» Anna es hija de John Green. De tal palo, tal astilla.

«La única palabra que sé en francés es oui, que significa “sí” y que hasta hace poco no sabía que se escribe o-u-i y no g-ü-í.» Así lo escribiría un americano, no me cabe duda. Que no falte la diéresis.

«Es como Hogwarts, pero sin magos guapos ni caramelos mágicos ni clases de vuelo.» ¿Pero sí… sociópatas que se hacen pasar por héroes?

«Quiero convertirme en la primera mujer crítica de cine influyente de Estados Unidos.» ¿? Pues en estas cinco páginas a mí no me da la impresión de que esta niña tenga ni pajolera de cine. Primera mención que se hace al respecto de una motivación de este calibre.

«Es tarde, pero al otro lado de la calle una mujer canta a grito pelado algo que parece ópera.» Todo el mundo sabe que resulta fisiológicamente improbable cantar ópera a partir de determinada hora de la tarde. De ahí la contraposición de ideas. [Zarza: pero ¿seguro que esta tía está en París? El grado de surrealismo de esta frase me deja patidifusa. Con la cultura de esta niña, lo mismo ha terminado en Andalucía y está escuchando unas sevillanas (que en su cabeza se parecen mucho a una ópera).]

«Papá da un abrazo de oso a mi cuerpo paralizado.» A mi cuerpo, pero a mí no, porque a mí no me quiere [Zarza: ella está tenendo una experiencia extracorporal].

«Me muerdo el labio para que me deje de temblar». Morderse ayuda. Ya sabes, la próxima vez que te tiemblen las manos antes de un examen… ¡muérdetelas! [Zarza: pues como algún día le tiemblen los párpados porque tenga un tic en el ojo...]

«Mamá me abraza otra vez y me coloca mi mechón teñido detrás de la oreja.» El mío, claro, si colocase su mechón detrás de mi oreja, tendríamos un problema.

«—Te quiero —vuelve a decirme.
Y en ese momento mi madre hace algo que, incluso después de todo el papeleo, los billetes de avión y las presentaciones, no había previsto. Algo que no tendría que haber pasado hasta dentro de un año, cuando me fuera de casa para empezar la universidad; algo para lo que no estoy preparada, aunque lo haya esperado durante días y meses y años.
Mi madre se va. Y yo estoy sola.»

Y Ortiga se queda un rato preguntándose qué es lo que la madre hizo antes de irse que la pobre niña quedó lo bastante traumatizada como para no poder siquiera contárselo al lector.


FIN :D