Todas las hadas del reino, de Laura Gallego

Título: Tengo Ladillas Hasta Donde Recuerdo Todas las hadas del reino
Autora: Laura Gallego
«Camelia es un hada madrina que lleva trescientos años ayudando con gran eficacia a jóvenes doncellas y aspirantes a héroe para que alcancen sus propios finales felices. Su magia y su ingenio nunca le han fallado, pero todo empieza a complicarse cuando le encomiendan a Simón, un mozo de cuadra que necesita su ayuda desesperadamente. Camelia ha solucionado casos más difíciles; pero, por algún motivo, con Simón las cosas comienzan a torcerse de forma inexplicable… [Ortiga: es explicable, de verdad.]»

Y... toma puntos suspensivos tope dramáticos.

Nada más que añadir, hierbajos.

¿Por qué me he leído este libro pese a que en su día ya hice una evaluación de las primeras páginas? Tenía la espinita clavada, para qué lo vamos a negar.

El libro va de lo que nos cuenta la sinopsis solo hasta cierto punto. Algo después de la mitad del libro, la historia da un giro radical y termina convirtiéndose en otra cosa. Pero sí: al principio tenemos un hada madrina muy laboriosa y estresada con su montaña de ahijados a las espaldas (no literalmente) y, pese a estar de verdad muy estresada con el trabajo que ya tiene, no se le ocurre mejor idea que coger un ahijado más, porque es así de avispada. Entre eso y que además el chico (el desquerido de otro hada que se lo prefiere sacar de encima) muy avispado como que tampoco es, pues… la cosa acaba como acaba.

Añádele a todo esto unas cuatrocientas páginas y tendrás Todas las hadas del reino.

Núcleo…: ¿cuidado, niños, el estrés es mu' malo y puede hacer que [ATENCIÓN SPOILER] te dé un ictus y te vuelvas sicótica [FIN DEL SPOILER]? Nusé. Esto no está apoyado a nivel del texto, pero sin duda la trama te lo dice por activa y por pasiva.

La autoridad de la voz podría ser peor. Y creo que eso es lo más favorable que tengo que decir al respecto. Tenemos un narrador externo en tercera que se centra en el personaje de Camelia casi todo el tiempo (con algunos momentos esporádicos out of the blue en los que se va por ahí de picos pardos con otro personaje, cosa que se convierte en la regla a partir del cambio de rumbo de la trama) y… bueno, no es que haya habido nada que me haya hecho arrugar los ojos, pero no ha habido nada que me haya parecido digno de mención en una nota más positiva tampoco. Me ha parecido una narración perfectamente anodina en ese sentido. Recurre mucho al imaginario popular y referencias a cuentos infantiles, lo cual apoya la autoridad racional, pero esto sucede principalmente a un nivel muy superficial, en la primera capa de significado, así que el aporte a la autoridad no es tan grande como cabría haber esperado.

Creo que este es el libro más coñazo y menos malo que he leído de Laura Gallego. Sigue siendo insultantemente malo, pero menos que en otras ocasiones.

De los personajes… Hay un montón de patatas parlantes cuya misión es hacer engordar al volumen. Luego está Camelia, que no termina de aparentar los más de trescientos años que nos dicen que tiene, pero al menos no parece una adolescente, lo cual se agradece; tiene algún objetivo inconsciente, cosa que no deja de ser toda una sorpresa viniendo de Laura Gallego, y acusa un cambio marcado al final de la historia; además es una irresponsable redomada, aunque el narrador y los demás personajes quieran convencernos de lo contrario, pero esto tiene sentido (y apoya el núcleo) si se lo atribuimos al estrés así que seré buena, pensaré que Laura lo hizo a posta y lo dejaré pasar.

Tenemos a Simón, de quién no sabría qué decir más allá de que está encoñado con una princesa por ningún motivo en absoluto y tanto, tanto la quiere que las hormonas le han frito el cerebro y todas sus ideas de cortejo pasan por suicidarse heroicamente (en ese sentido es un fiel representante del cuento tradicional: una historia de amor plana como una llanura ártica); este personaje también evoluciona, e incluso nos quieren vender que tiene un conato de motivación inconsciente, pero eso no cuela (no vale con que el narrador nos lo diga al final de la historia, como quien no quiere la cosa: nos lo tienen que demostrar). Hay un zorro mágico parlante que se puede transformar en humano y cuya función a nivel de la trama es ser el prototipo de zorro: picaresco y con un punto de no saber si puedes confiar en él (cuando en realidad es obvio que sí puedes, aunque la autora quiera jugar al despiste). También hay tres hadas que son igual de cortas e inútiles que las de La Bella Durmiente [en realidad, toda la segunda mitad del libro es básicamente una reinterpretación un poco libre del cuento de La Bella Durmiente]. Y unos cuantos personajes extra que siguen revolcándose en los enamoramientos principescos infantiles del «la vi un día así como de lejos y… ¡BUM!, me enamoré» (¡lo hizo un hada!).

Y ya respecto a la prosa: Virgencita, cuántas explicaciones juntas. A ojo de buen cubero diré que el received text debe de suponer al menos un 15% del total escrito. Del otro 85%, un 80% son explicaciones y resumen narrativo. Lo que queda son diálogos. Es así. Además, una gran cantidad de las escenas seleccionadas no son representativas para el mensaje del núcleo [Zarza: ¡núcleo!... xDD]. Hay muchísimas, muchísimas páginas de relleno, capítulos enteros dedicados a volver a contar cosas que ya habían quedado meridianamente claras, otros que nos cuentan historias adicionales (que pueden tener más o menos sentido para los personajes, pero no para la historia real que nos ocupa), capítulos enteros también compuestos única y exclusivamente por resumen narrativo y/o explicaciones sin que haya escena alguna de por medio… Total, que a la historia le sobran páginas por todas las costuras; en términos del viaje del héroe, daría tiempo a que la trama terminase varias veces, pero Laura Gallego se las ingenia para seguir deshilachando hasta el extremo del ridículo. Supongo que en cierto sentido este último punto podría estar (parcialmente) justificado por el núcleo, porque hace falta un desgaste serio para llegar al punto de no retorno, pero solo hasta cierto punto: la afición de Laura Gallego por la paja no conoce límites humanos ni divinos [Zarza: cualquiera diría que la convierte en oro... ¡GUIÑO, GUIÑO!].

En fin. Este libro debo admitir que me ha resultado más frustrante que gracioso, pero quiero compartir de todas formas con vosotros algunas de las cosas que me he ido apuntando. Atención spoilers:

Entre los varios cuentos que nos cuenta el hada, cual amante de los remiendos de patchwork literarios, tenemos uno que es especialmente malo en tanto que «cuento tradicional»: no tiene ninguna moraleja, ni buena ni mala. Resulta que tenemos a una bruja despechada por amor, la han rechazado y se pilla un cabreo del quince. Pues bien, la bruja es mala y encanta gente, hasta que al final se aburre de encantar gente y se encierra en su castillo a ermitañear, pero como el bosque alrededor del castillo sigue estando encantado también pues la gente sigue pasándolo mal por su magia y cada vez que alguien cae víctima de uno de sus hechizos se escucha en todo el bosque la risa maníaca de ella. Y colorín colorado este cuento… es una mierda.

En mi lista de «cosas que quiero hacer algún día» está el enganchar un libro de Laura Gallego y hacer un recuento exhaustivo de received text. Solo que sería una locura y un suicidio. Cuánto creéis que podría haber tardado en hacer eso con un libro en el que nos encontramos en una única descripción (medio párrafo): pelo indomable, piel de porcelana, poso de amargura y pelo rojo como el fuego. Si es que ya no cabe más. Lo siguiente sería sustituir las preposiciones también por received text.

La princesa de la que está enamorado el tal Simón de la sinopsis dice que no se quiere casar y que no se casa, pero sus padres no van a aceptar un no por respuesta, así que la niña tiene la idea de organizar una queste [Zarza: lo que cueste]: muy a lo cuento tradicional, dice que se casará con aquel que le consiga el [inserte aquí objeto mágico chungo de encontrar/conseguir]. Así que Simón, que es un pobre desgraciado pobre como Aladino piensa «esta es la mía» y decide partir en busca del objeto ese (que es básicamente el espejo mágico de La Bella y la Bestia). Solo que el hada madrina es una sobrada y decide que para qué dejar que el niño haga nada pudiendo hacerlo ella que para algo tiene magia: le dice cuándo empezar el viaje, qué llevarse, qué hacer, a dónde ir, se reúne con él para acompañarle porque se van a meter en el bosque encantado de la bruja malvada del cuento aquel tan cutre, le monta guardia por la noche [aunque lo hace de pena y se queda frita], le evita todos los hechizos del bosque, entra en el castillo de la bruja con el mozalbete, le conduce directamente hasta el espejo en cuestión y se lo señala con dedo acusador para que él lo coja.

Cuando aparece la bruja amenazando con hechizar al pipiolo, el hada se encarga de toda la conversación; y, cuando está claro que la bruja no va a ceder, la propia hada finge que deja el espejo en su sitio (cuando en realidad le ha dado el cambiazo) y los saca al niño y a ella misma del palacio con magia, y hechiza al caballo para que corra mucho y saque al niño del bosque [a la ida han tenido que hacer noche dentro del bosque y todo, pero a la vuelta el caballo corre que se las pela y salen en un periquete]. La bruja, por supuesto, persigue a los dos nobles héroes de nuestra historia [bah, robar no es robar si le robas a una bruja, ¿no?]; el hada se acojona porque si la bruja les da alcance se los carga [porque el hada es una pordiosera de la magia, en realidad, así que no puede hacerle frente], así que Simón y el hada forcejean por el espejo [ella quiere devolverlo a la bruja y confiar en su buen corazón para que no los convierta en cerdos (¡buen plan! :D) y él dice que nones, que se queda el espejo para la princesa], así que el cacharro sale volando con el forcejeo y se rompe. Y sale un.puto.lago. El agua casi se los lleva a ellos por delante (el hada les salva) y la bruja desaparece/abandona amablemente la persecución [muy lógico, viniendo de una bruja malvada y vengativa, qué duda cabe]. Yo solo espero que nadie viviese en ese valle que acaban de inundar, con la tontería, y me pregunto también cómo es que al hada esta catástrofe natural se la suda tan ampliamente teniendo en cuenta que su magia se supone que está ligada a la naturaleza y es vegetariana. Ya sabéis, personajes bien construidos, psicológicamente coherentes y tal.

Por una serie de circunstancias que no me apetece explicar [tampoco son demasiado interesantes] Simón termina embarcado en otra especie de queste [Zarza: lo que cueste] (que es más bien una condena a muerte después de que se descubra que le ponía ojitos a la princesa) y tiene que partir a otro bosque chungo a matar a un lobo Ancestral [Zarza: lo que viene siendo un lobo... viejo. Pues vaya queste lo que cueste], que es un lobo muy listo [ja-ja], grande y chungo que mata gente (y todo lo que se le ponga por delante) porque es mu' malo. Y para allá que va el mozalbete, pese a que el hada le dice de todas las maneras posibles que tiene CERO posibilidades y que no sea gilipollas. Pero el pobre desgraciado es gilipollas, no puede evitarlo, así que se pelea con el hada (por motivos que tampoco me importan) y se mete a buscar al lobo. Se monta un cacao de la leche en el que los personajes del libro se proponen superpoblar el bosque: entra Simón, le sigue el zorro parlante amigo del hada (que es otro Ancestral [Zarza: ese también es viejo. Esto parece el Inserso]), entra la princesa enamorada de Simón, detrás entra el noble que está prometido con la princesa, entra el hada… Al hada, a todo esto, ya le ha dado el ictus del que os hablaba por ahí arriba: ha cortado los vínculos mágicos que la unían al resto de ahijados que le quedaban y se ha vuelto loca y bruja, así que hace un pacto mágico chungo con Simón en el que dice que mata al lobo y salva a la princesa [el lobo se la está intentando zampar mientras hablan] a cambio de que él le dé lo que ella le pida [luego le pedirá su hijo primogénito, por ser original].

Esta escena es absurda y se carga toda credibilidad que pudieran tener el narrador o los personajes. El lobo chungo, chungo de Chungolandia, que es así de chungo porque es un Ancestral y ha sobrevivido chopocientosmil años y por eso es el más chungo del lugar y el que ha demostrado ser más listo, vil y retorcido de todos, que se divierte ya no solo matando a la gente sino además jugando con la comida primero…, pues ese lobo tan listo y retorcido lo único que hace es aparecérsele a la princesa con forma humana, intercambian dos frases sin interés, ella sale huyendo y él se transforma de nuevo en lobo gigante y la persigue, obligándola a subirse a un árbol donde el lobo se va a dedicar a saltar a ver si la alcanza de una dentellada; cuando los pretendientes de la princesa van llegando, el lobo los aparta de una patada y sigue saltando alegremente [el noble muere, el otro, convenientemente, solo se rompe una pierna]; y entonces llega el hada, que engancha la espada de Simón y le corta la cabeza al lobo de un sablazo ahí mismo. Y Sanseacabó el lobo.

Otra cosa que me alucina es la jeta que tienen las hadas. Resulta que las brujas que andan sueltas por el mundo ahí haciendo capulladas y comiéndose niños son antiguas hadas madrinas que se han vuelto locas. Bien, las hadas madrinas se convirtieron en hadas madrinas en primer lugar porque se dieron cuenta de que el mundo humano estaba plagado de horror e injusticia y querían hacer algo al respecto y ayudar a la gente. Ahora bien, cuando una de las suyas se vuelve loca y se encierra en una cabaña de galleta para atraer a niños pequeños a los que poder cebar a dulces y después asar a fuego lento… Nah, a esa no le van a decir nada. Está haciendo un servicio a la comunidad, la señora. Tenemos excedente de niños. Y luego cuando ese hada muere [se la carga alguien, quiero decir], todavía tienen la cara dura de aplacarse a sí mismas la conciencia haciendo acto de presencia frente al lugar de la muerte y diciéndose que «sí que están haciendo algo», que «están de luto», «no se limitan a ignorar». Tócate un pie, Maribel.

Y ¿sabíais que el hada Camelia se vuelve loca porque se había enamorado de Simón? El lector tampoco lo sabe hasta que el narrador decide destriparlo al final del libro, porque ESTO NO ESTÁ CONVENIENTEMENTE TRABAJADO EN EL TEXTO. Básicamente, Laura se lo saca de la manga en plan: ah, por cierto, por si no había quedado claro [ja-ja], el hada se había enamorado de un humano, por eso le da el ictus y se le pira la pinza, jeje, qué cosas. No contenta con esto, Laura se permite también insinuar a agua pasada que el mozuelo también tenía algún tipo de sentimiento por el hada. Así no es como se escribe, señora. Esto es una broma.

Ahora que lo mejor es el final. Al final al hada (que es en realidad una bruja a estas alturas) la condenan a muerte en la hoguera. Solo que el personaje no muere, claro… ¿Que cómo se salva? Atentos: tiene que ver con la reproducción de las estrellas de mar. El zorro Ancestral ese parlanchín se corta la cola y de ahí sale otro zorro se la da al hada para que se la ponga, y así el hada se convierte en un bicho Ancestral con poderes chachipirulis e inmortalidad. Y patatín, patatán, Sanseacabó otra vez.

Chichómetro: el estrés puede hacer que termines poniéndote una cola ajena en el culo [esto sonaba muchos menos sodómico en mi cabeza o.o].

Potabilidad: se puede… mmm… ¿se puede?

Carcajadas: 4/10

Otras páginas que tienen publicadas críticas o reseñas de este libro, por si os interesa contrastar: Fiebre Lectora, Érase un libro, El Jardín del Invierno [Zarza, si no fuera porque esa reseña claramente no es tuya, pensaría que nos estás engañando con otro blog O.O].