Los días que nos separan, de Laia Soler

Y yo me pregunto ¿qué tendrá
que ver la portada con la historia?

Título: Los días que nos separan
Autora: Laia Soler
«Abril está obsesionada con sus sueños. Desde que se cruzó con ese desconocido en la biblioteca, él se le aparece cada vez que se queda dormida. En su mundo onírico, el chico es Víctor, un burgués de la Barcelona de 1914, y ella... Ella ni siquiera es ella misma, sino Marina, una obrera que vive en el mismo edificio que Víctor.
Mientras la historia de los dos jóvenes del pasado avanza noche tras noche, Abril lucha por mantenerse al margen de las emociones de Marina e intenta descubrir qué significan esos sueños.»

Antes de comenzar, tengo que decir que en un principio yo no quería ni siquiera tener que leer la historia. Sabía que, si la leía, iba a tener que hacer esta crítica, y la temía. Sin embargo, el libro pasó demasiado cerca por debajo de mi nariz, y no pude resistir la tentación de echarle una ojeada. Y aquí estoy. Mierda.

Dicho lo dicho, comencemos.

La trama: si alguien os dice que esta «no es la típica historia de amor», no os lo creáis; de hecho, haced memoria de todo lo que os haya contado esta persona hasta la fecha y comenzad a ponerlo en tela de juicio. Esta historia ES la típica historia de amor, peor, es un fanfic, concretamente, un Dramione.
También es un dramón, pero eso es otra historia u.u

Oh, wonder (woman)

Marina, chica humilde (pero rebelde e inconformista, por supuestísimo) de la clase baja en la Barcelona de 1914, conoce a Víctor, señorito adinerado (borde, pero de buen corazón, en el fondo), y se enamoran. Useasé, historia de amor con diferencia de estratos sociales de por medio. Oh, wonder.

¿Qué tiene de peculiar esta historia? Que se va alternando con una narración situada en la Barcelona del año 2014, en la que Abril conoce a un misterioso chico en la biblioteca y, a partir de esa noche, comienza a soñar con la telenovela de hace cien años, donde Víctor tiene la cara de su misterioso chico desconocido. Me pregunto dónde más habré leído sobre historias de amor con sueños de por medio… Oh, wonder.



El núcleo: ay, el núcleo. Evidentemente, el de la historia de 1914 parte de la tesis «el amor puede superar todas las barreras»; original, sin duda. Por desgracia, el argumento no está bien desarrollado, y hace aguas por todas partes (especialmente durante la narración paralela en 2014, porque la historia de Abril no soporta apenas la idea).

Llama la atención un dato de la voz narrativa: el narrador omnisciente, centrado en el personaje de Marina, cuenta la historia en presente durante la narración de 1914, y en pasado en la narración de 2014. Supongo que la autora ha querido jugar con los tiempos de esta manera para poner el peso en la narración del pasado. El peso, ahí está; aunque a mí, francamente, este baile sólo me ha producido una cierta confusión.

La muy cultivada obrera Marina

Respecto a la autoridad narrativa, qué decir; yo no la he visto asomarse. Tal vez Laia Soler se haya documentado muy bien acerca de los días de la semana en los que caía cada día del mes, pero su conocimiento de la situación social de comienzos del siglo XX resulta cómico hasta para mí, que soy prácticamente una analfabeta histórica. Marina, para empezar, a la que todo el mundo se empeña en llamar «obrera» por un motivo misterioso, es en realidad una sirvienta. Una sirvienta muy bien hablada (ya que nos ponemos a ello), porque hay que ver cómo se expresa la niña; más aun teniendo en cuenta que «sólo fue al colegio hasta los 7 u 8 años», edad, por otra parte, a la que no terminaban, sino que empezaban el colegio las niñas afortunadas de aquella época. ¿Cómo lo hizo Marina? Misterio.

Los personajes son prototípicos, los habituales para este tipo de historias, vaya: chica fuerte y apasionada, sin pelos en la lengua, que al principio no quiere admitir que se ha enamorado, y tampoco se cree que el otro la quiera; chico altivo y borde que se va ablandando poco a poco; los amigos gays, exuberantes y, por supuesto, Celestinos; la prometida celosa, superficial y vengativa… La Virgen.

Una cosa que me ha llamado mucho la atención del personaje de Marina (aparte del hecho de que es una Mary Sue y una Wannabe Lizzy Bennet, ¡todo al mismo tiempo!), es la clara venganza contra el ingenio de la escalera (l’esprit de l’escalier) que la autora lleva a cabo a través de ella. Marina no es simplemente ingeniosa, no, es un auténtico genio, no fastidies: si alguna vez tenéis que ir a pelearos verbalmente con alguien, lleváosla, en serio; la chica tiene la respuesta perfecta para absolutamente todas las pullas que puedan lanzaros. Es el típico personaje con el que casi todos tenemos algo escrito: yo tengo un par de cuando tenía 16 o así.

En cuanto a la calidad del texto, escasa, la verdad. Párrafos mal divididos, fallos de referente y de puntuación, empleo inadecuado de vocabulario… Y a esto hay que sumarle la inexistente selección de elementos, los párrafos kilométricos y explicativos, las conversaciones vacías, las escenas innecesarias. En fin, una verdadera joya. Teniendo en cuenta la cantidad de received text de esta novela, sólo hay dos palabras que le hagan justicia: im-presionante.

Como soy una mala hierba, antes de terminar con esta crítica, quiero reírme de unas pocas cosas (lo siento, pero es que me lo he pasado tan bien leyendo este libro, que tengo que compartirlo con alguien). Las dividiré en varios grupos (atención spoilers):

-Los fallos de selección de elementos:

Me encanta cuando Víctor hace cosas como ponerse de puntillas para apoyarse en los reposabrazos de un sofá. Coño, qué altos debían de ser los sofás en 1914. Ya no fabrican muebles como antaño.

¿Tú no le reconocerías?

Adoro esto: «Junto a ella estaba el chico que tan fielmente habían descrito Héctor y Mario. Alto, moreno y con una sonrisa de extremo a extremo de la cara.» Sin duda, una de las descripciones más meticulosas que he escuchado nunca. ¿Quién no reconocería a ese chico en el acto si se lo cruzase por la calle? Es un retrato robot.

Primera frase del Capítulo veintiuno: «Mi ropa aún huele a él.» Y ahora, a casarse, antes de que se empiece a notar el bombo, ¿ok?

-Los problemas de Víctor con los idiomas:

Tenemos a Víctor y a Marina en una de las primeras escenas paletas de la historia: los dos solitos en una habitación y Víctor en proceso de acaramelarse. Marina como que se hace de rogar, así que el chico le dice: «Dime que quieres que me vaya y me iré.» (Frase rompedora, nadie la había dicho antes.) A lo que ella responde: «Vete.» Y él repite: «Dime que quieres que me vaya.» Coña, ¿estás sordo? Que te han dicho que te pires, puto pesao. No te hagas tanto de rogar.

Después está el hecho de que el nivel de inglés de Víctor es «muy básico»; pero, oye, el tío es capaz de leer, entender ¡y traducir! un libro editado en lengua inglesa, Peter pan, ni más ni menos. Di que sí, con dos cojones. Los traductores están sobrevalorados, malditos sacacuartos.

«Cada vez que me dices que no me quieres, un hada muere.» Definitivamente, este chico tiene un problema, con el idioma o con las voces, pero un problema al fin y al cabo. Yo no he leído un solo «no te quiero» en toda la historia, pese a que lo esperaba con ansia, pero vamos, cada loco con su tema.

-Y por último, mi favorita, ganadora indiscutible por empleo inapropiado de vocabulario:

Por lo visto, los hermanos de Víctor son «incombustibles». Gracias a dios. Una preocupación menos para sus padres. Ahora bien, la pregunta es: ¿cómo lo descubrieron?
(Posible situación, sugerida por Zarza:

Z= O.Ó ¡¡Prendedle!!
O=Pues no, ¿eh? No prende, no. A ver, trae gasolina…
Z=*Susurro* Pepe, el niño no aprende.
O=Mejor, cariño, una preocupación menos…
Z y O= :D)

Chichómetro: din-din-din, ¡paleta!

Potabilidad: se puede potar.

Carcajadas: 8/10

Otras páginas que tienen publicadas críticas o reseñas de este libro, por si os interesa contrastar: Palabras solitarias, Entre mil mundos, Alas de Papel.

Y la Neo Party 2013.