Supervivientes detrás de las cámaras, de Arturo Padilla de Juan

Título: Supervivientes detrás de las cámaras
Autor: Arturo Padilla de Juan
«Adrián, Yaiza y Lola a duras penas han logrado superar las severas pruebas del concurso televisivo en el que participan; en él han tenido que sobrevivir en la selva amazónica, sometidos a rigurosas condiciones de vida. Pero cuando el concurso parece llegar a su fin, un acontecimiento inesperado obliga a prolongar la duración del programa televisivo. Los jóvenes concursantes se rebelan ante lo que consideran una injusticia e inician un largo periplo, lleno de peligros y de aventuras, que culmina en un emocionante desenlace.»

En fin, no vamos a romper ahora con la tradición de escribir sinopsis sin habernos leído el libro, ¿verdad? Ey, los de casa, ¡sí, vosotros! Deberíais probarlo. No sé si podríais hacerlo mejor, pero sin duda no podríais hacerlo peor.

Mi miedo más profundo es que aparezca algún espontáneo con el tema de las sinopsis.

Con vuestro permiso, voy a destripar la sinopsis antes de ponerme con la crítica [por cierto, vaya título más anodino que tiene este libro, ¿no?]:

«Adrián, Yaiza y Lola a duras penas han logrado superar las severas pruebas del concurso televisivo en el que participan». Esto no se dice en el libro, porque tampoco es relevante para la trama. La historia empieza después de que todo eso haya sucedido.

«[U]n acontecimiento inesperado obliga a prolongar la duración del programa televisivo». Primero, de inesperado nada, monada, que todo el mundo sabe desde hace una semana que al niño le han pillado robando. Y no pongas ese «obliga» como si fuese una suerte de imperativo impersonal: no lo es.

What could possibly go wrong?

«Los jóvenes concursantes se rebelan ante lo que consideran una injusticia e inician un largo periplo». No son los tres a una, como en Fuenteovejuna, perdona que te diga. Es la loca de turno; los otros dos le siguen el rollo solo Dios sabrá por qué.

«[C]ulmina en un emocionante desenlace». Creo que esta es la mentira más flagrante de todas. ¿Dónde está ese final? Que yo quiero leerlo.

Bueno, no me ensaño más.

¿Qué deciros, antes de empezar? Esta lectura ha sido una víctima voluntaria. Arturo Padilla, muchacho valiente donde los haya, osó dejar un mensaje de oferta en este nuestro jardín del mal. Y aquí estoy yo, humilde servidora, proveyendo esta crítica tan sangrientamente amorosamente redactada.

Bien, he mentido: no puedo no ensañarme más. Necesito hacerlo. Y como me da no sé qué desquitarme con las pobres e incautas víctimas voluntarias, voy a intentar reencauzar mi perfidismo en otra dirección.

Os invito a continuación a echarle un vistazo a la reseña redactada por una tal Rocío Carrillo en El templo de las mil puertas:

Eufemismos...

«Una deportista, una locutora de radio y un estudiante de Botánica son los tres finalistas de un famoso reality-show realizado en pleno corazón de Brasil. Yaiza, Lola y Adrián han sobrevivido dos meses en la selva y hoy, por fin, ha llegado la gran final. Sin embargo, un error de los concursantes [Ortiga: ¿error? Qué eufemístico] sumado a la gran audiencia que tiene el programa harán que los planes del reality cambien y el concurso se alargue cuatro semanas más.

Los supervivientes, hartos de pasar penurias, no piensan permitirlo, por lo que se embarcan en una arriesgada aventura por el río Itaquaí [Ortiga: dice Yaiza: ¡estamos hartos de pasar penurias, así que nos fugamos a la selva a… pasarlas aún más putas! Y los otros dos corean: ¡Eso, eso!] con la «ayuda» [Ortiga: nótese el eufemismo. Y las comillas] de un joven indígena, cámara de televisión, llamado Lince [Ortiga: no se llama así. Ese es el mote que le ponen, sin consultar, por cierto]. La aventura no será fácil, pues en esa selva habitan algunas de las tribus más peligrosas del país. ¿Serán capaces Yaiza, Lola y Adrián de sobrevivir en plena selva sin la protección del programa? [Ortiga: uuuh, misterio. Sólo le faltan unos pocos puntos suspensivos…]

Arturo Padilla, quien ganó el premio Jordi Sierra i Fabra en 2006, vuelve con una novela realista y un tanto crítica [Ortiga: ah, ¿sí? ¿Dónde?]. Tiene una narración ágil y fresca [Ortiga: ¡pescado fresco!], que no se detiene en más descripciones de las necesarias [Ortiga: no, hija, no. Que no se detiene en descripciones. Punto] para que el lector pueda imaginarse el lugar donde transcurren los hechos. Aunque se echa en falta conocer más en profundidad a algunos personajes [Ortiga: ¿algunos?], esto queda en segundo plano debido a la acción y los finales de los últimos capítulos [Ortiga: los personajes no están construidos, pero ¡no importa! La acción sucede tan deprisa que ¡no te darás ni cuenta! ¿A que ahora te dan ganas de comprarte el libro? Esta chica es una vendedora nata. Zarza: mmm, naaata…].

Para aquellos a los que les gusten las novelas realistas y de aventura, este es su libro. Para quienes sean seguidores de este tipo de programas, también [Zarza: ¡pero si el programa no aparece! Muy de mala hierba, en realidad, esa recomendación]; pero ojo, la crítica que hace sobre ellos te hará reflexionar [Ortiga:te juro que yo no he visto crítica por ningún lado, sólo alguna rescenificación hollywoodiense remasticada de Fuenteovejuna]. No conocemos qué hay detrás de las cámaras y nunca sabemos lo que puede pasar… [Ortiga: ¡misterio, misterio!] sobre todo si te adentras en territorio de los flecheiros.

[Ortiga: no sé si os habéis fijado, pero dos de los cuatro párrafos de esta «reseña» son un resumen de la trama, no una opinión de ningún tipo.]

Por Rocío Carrillo (El Templo de las Mil Puertas)»

Mierda. Sigo queriendo destripar cosas…


Ahora tengo un problema.

Bueno, supongo que tampoco puedo seguir posponiendo esto, así que ¡agarraos, que vienen curvas!

[Ortiga: Arturo, te recomiendo que te lo tomes con chocolate, o con helado. A mí me funciona.
Zarza: no le mientas, Ortiga. Tu y yo nos lo tomamos con humor. ESO es lo que de verdad funciona.
Ortiga: mmm... No puedo quitarte la razón.]

De la trama no voy a seguir hablando. Creo que ya ha quedado clara la idea: tres adolescentillos muy inteligentes que deciden irse de excursión a lo profundo del Amazonas. Reality show de por medio. En realidad el libro es muy cortito y no llegas a ver apenas nada de ninguno de los dos lados de la historia, así que tampoco importa demasiado.

No parece que haya ningún núcleo discernible. La novela habla un poco de «decir la verdad, bueno; mentir, caca», «sigue siendo un adolescente inconsciente, te irá bien», «seamos todos americanos y levantémonos dramáticamente contra la injusticia, preferiblemente en presencia de cámaras» y «el amor puede atacarte en cualquier parte» [Zarza: ¡como las anacondas!]. Todo muy bonito y entrañable, por supuesto.

Autoridad de la voz narrativa. Si esto fuese un examen para la ESO, a la autoridad emocional le pondría un 10 [por Dios, qué ganas de matar a la protagonista, macho. Es una de esas niñas de «tengo un pavo encima, que no me aguanta ni mi madre». Y yo no tengo fama de tener paciencia de santa, eso se lo dejo a Cardo. Zarza: tengo un pavo encima que los americanos me andan persiguiendo para la cena de acción de gracias definitiva]. A la autoridad racional le pondría un -6, con agravantes y alevosía. Virgen santísima, qué cantidad de palos de ciego que da esta novela. A mí me duele ya todo el cuerpo [¿ahora entendéis el porqué de mi furia? No soy una maldita piñata].

Los personajes. Muy adolescentes. Su caracterización se termina ahí. El autor nos asegura que cada cual posee ciertos rasgos distintivos de la personalidad, pero estos no hacen nunca acto de presencia durante la narración [por ejemplo, se afirma que la chica gaditana tiene mucho desparpajo y que es habladora, pero curiosamente pasa callada casi todo el tiempo (como el resto de sus compañeros)]. Además, la psicología del chico indígena no está trabajada en absoluto: ese tiene de indio del Amazonas lo que mi abuela de piloto espacial. Y la historia de amor entre el niño este y la prota, por cierto, es una broma, de las gordas [también lo es la preciosísima relación de amistad que mantienen Yaiza y Lola, que el autor nos asegura que existe siempre que puede, pero sin aportarnos pruebas empíricas de ello].

Yaiza tiene un único objetivo consciente: demostrar que es una niña grande y sabe contar hasta 10 sin usar los dedos; el tal Lince adquiere un objetivo hiperdébil y peregrino muy pasada la mitad del libro; el resto de personajes están ahí dejándose arrastrar por la loca peregrina de Yaiza y haciendo bulto. Y en cuanto a los trabajadores del programa: sólo se habla realmente de la presentadora y el director, y ambos son planos como una decorativa pareja de platos llanos de pared.

Paso a hablar de la prosa. Hay una cosa que puedo concederle a este libro, y es que la puntuación es prácticamente impecable. ¿Aparte de eso? Fallos de referente, algunos empleos irregulares de vocabulario, y faltan tildes a muchas interrogaciones indirectas. Texto completamente plano y explicativo, inexistente construcción de escenarios [la acción podría estar sucediendo en el aire, que nos daría lo mismo], pésimo empleo de recursos metafóricos [las pocas metáforas que hay se dividen principalmente en dos grupos: las que no tienen fuerza ninguna ni razón de ser, y las que pasan de hipérbole para convertirse en hipérbola, despegan, se salen del libro y empiezan a hacerte la danza de la lluvia en taparrabos por la habitación, con lo que tú te ves obligado a detener la lectura para mirarlas]. Así está el panorama. Oh, y además al narrador le encanta hacerse spoilers a sí mismo [de verdad, gente: puntos suspensivos y spoilers, pésimos recursos para construir tensión narrativa]. En fin, como ya he dicho por ahí arriba, al menos el libro es cortito.

Con gran dolor de mi corazón… paso a reírme. Atención spoilers:

Explicaciones, explicaciones:

Esta es la primera frase: «Lola y Yaiza agitaban una palmera con la ayuda de un tronco, intentando conseguir un racimo de aguajes, unos frutos rojizos de la selva muy nutritivos y refrescantes.» Explicativa y sin ningún tipo de tensión narrativa. Uno de los peores comienzos que he visto. Parece un anuncio de zumo.

«Sus palabras rasgaron el aire. Lola percibió en ellas una evidente manifestación de orgullo; Valverde, el capricho de una niña inconsciente; Lince, una férrea necesidad de libertad.» Pues, nada, nada, tú sigue explicando. Por mí no te cortes.

«El director debía reconocer que admiraba a las personas que salían en pantalla. Admiraba la determinación de Yaiza, Lola y Valverde, capaces de romper las reglas del concurso para demostrar su valía; admiraba el espíritu de supervivencia de Lince, un joven con ideas rápidas, efectivas y seguras; y especialmente, admiraba la calidad humana de Sonia Maruán (la presentadora), valerosa en la lucha contra las injusticias y coherente con sus ideas.» Jo-der, majo.

Narrador que se hace spoilers a sí mismo:

Como muestra, un botón. Esto aparece en el primer capítulo, nada menos, pero los hay a montones repartidos por la narración. «En aquel momento no se podían imaginar la repercusión que tendría aquella confesión.»


Esto no es poético:

«La selva era un territorio rebelde y voraz que había sido capaz de imponer sus condiciones al hombre. Sin embargo, poseía un encanto letalmente inofensivo.» Esto no es describir. Esto no es ser escritor. Esto no funciona. 

Metáforas que bailan:

«Yaiza se puso en pie. Sus ojos condensaron un potencial de energía que fundió los focos del plató, y la fuerza de su mirada resquebrajó los objetivos de todas las cámaras que la enfocaban.» O…kay? 

Co-ño: «Los nervios se esparcieron por sus cuerpos como pequeñas larvas que les devoraban por dentro.»

Luego también tira de la horrible imagen de poner a los dos tórtolos a electrocutarse como metáfora de la atracción física. Cliché.

Y este es el final del libro, que terminé de leer con una cara de horror en grado sumo:
«Lince rodeó a Yaiza con los brazos.
Los focos del plató producían zumbidos continuos y perdían cada vez más potencia.
Sus cuerpos emitían destellos de luz. Los objetivos de las cámaras se deslumbraban al enfocarlos y tan solo captaban un halo luminoso alrededor de sus figuras.
El plató quedó totalmente a oscuras. En el centro, brillaban dos estrellas del Amazonas.» Insisto: esto, queridos hierbajos y hierbajas, es el final. Tal cual.

Me escama :D

Elecciones de vocabulario escamosas:

«El tabatinguense era el único que preservaba sus fuerzas.» ¿¿Preservaba??

«En su interior bullían muchos sentimientos inflamables, pero la rabia ante las injusticias era la chispa que los hacía arder.» ¿Y esa adversativa?


That’s what she said:

Esto ni siquiera necesita el out of context para ser bastante awesome: «A sus dieciocho años (Yaiza) había contado con muchos pretendientes, pero nunca había tenido novio porque hasta ese momento ningún chico la había llenado del todo.»

Todo el asunto de la fuga del programa:

Yaiza está de la olla y tiene un pavo del quince. Así que, cuando el director del programa le dice que no es una «auténtica superviviente» [refiriéndose a que lo del programa es un entorno controlado, que sobrevivir en la selva de verdad es otro rollo], pues la niña se pilla un rebote que lo flipas. Y se le ocurre un «plan» [el narrador lo llama plan, aunque de plan tiene poco: apenas pasa de esbozo de idea desquiciada]: ella y sus dos compañeros finalistas van a secuestrar (lo dice literalmente) a uno de los cámaras y a escaparse con él del entorno controlado del programa para ir a merodear por la selva durante el mes extra que les han endilgado, simplemente para demostrar que pueden. ¡Un puto mes!

Bien, cuando Yaiza le cuenta el «plan» [lo que yo os he contado, nada más y nada menos] a Lola, esta tiene dudas razonables sobre la ejecución. No obstante, no entran dentro de esas dudas ni el cómo van a secuestrar al cámara, ni qué repercusiones puede tener eso para ellos una vez que les pongan las manos encima (por eso de que, ya sabéis, secuestrar peña es ilegal, y tal). Tampoco le supone el más mínimo conflicto a nivel moral; ni se lo plantea.

Los tres pichones se preparan para la huida: «Aparte de las mochilas, llevaban machetes y cuerdas para llevar a cabo el secuestro que tenían planeado.» ¡Ostris, Pedrín!

Y, con dos cojones, los muy desquiciados se lían a machetazo limpio con el cámara. Sigue sin haber ningún conflicto a nivel moral para ninguno de ellos, pese a las amenazas y las muestras de facto de violencia física.

En todo caso. Vamos a ver, alma de cántaro, tú le atizas a alguien con un machete en las muñecas y es sencillamente imposible que le cortes las ligaduras limpiamente (lo han maniatado) y sin hacerle un solo rasguño 

Mientras navegan río arriba en la lancha que han birlado: «Yaiza siguió despierta, vigilando de cerca al cámara. Quería asegurarse de que podía confiar en él.» ¿Asegurarse? ¡¿Asegurarse de qué?! Claro que no puedes confiar en él. Ni él de vosotros, ¡panda de colgados! ¡Le habéis secuestrado! Lo contrario se llama síndrome de Estoeselcolmo Estocolmo.

Le dicen al cámara secuestrado: «–Creo que ayer no fuimos muy amables contigo –comentó la gaditana con un carraspeo–. ¿Cómo te llamas?». Define «amable». Amenazar con machete podría considerarse casi una pedida de mano en algunas culturas.


Lince (el cámara) es propenso a episodios epilépticos de ausencia:

«–Ya no tengo nombre –afirmó (Lince) cabizbajo.
Sus pensamientos lo llevaron ocho años atrás, cuando todos lo conocían y era un muchacho feliz. En aquel entonces valía la pena tener un nombre, una identidad.» Toma regreso al pasado en un momentito. El trauma va de regalo.

It's... flashback time!!

«Lince dejó poco a poco de trabajar. Agachó levemente la cabeza y se quedó observando uno de los dardos con ojos vidriosos [Zarza: tiembla pantalla, intro flashback]. Los recuerdos lo trasladaron al pasado, cuando era un niño y su padre le enseñó a construir una cerbatana y un dardo por primera vez. Recordaba perfectamente cuando por fin se los dejó utilizar; lo primero que hizo fue meter el dardo en la cerbatana y disparar. Desde bien pequeño había demostrado su espíritu guerrero, un espíritu que le había ocasionado muchos problemas...» Toma, ¡toma más!


Aventuras en la selva:

Yaiza es de un insoportable que lo flipas, y necesita demostrar todo el rato que puede hacer las cosas ella y que no quiere ni necesita la ayuda de nadie. Así que, cuando Lince ve que los otros tres se están muriendo de hambre y que no tienen ni pajolera de cómo conseguir comida, decide ir a cazar algo. Yaiza dice que va con él, porque le sale de ahí mismo y por sus ovarios. Total, salen a cazar y el chico encuentra un mono. Cuando va a dispararle, la niña petarda le quita la cerbatana, porque tiene que hacerlo todo ella, claro. Pues bien, tú dirías que Lince está muy comprometido con esto de ayudar a sus secuestradores y seguir profundizando en su síndrome de Estocolmo, pero yo opino que el más comprometido con la causa es el mono: el animal se queda ahí pacientemente esperando mientras Yaiza y el chico se pasan la cerbatana de mano a mano, hacen varios lanzamientos fallidos y cuchichean al respecto.

Por cierto, para envenenar los dardos de la cerbatana, Lince engancha una ranita de esas venenosas del Amazonas y… ¡la pone a sudar! Literalmente, la pone al calor del fuego para que «sude» y así sacarle el veneno. ¡Por el amor de Dios! Las ranas no sudan. De hecho, el único animal que suda es el ser humano (ha sido una inmensa ventaja evolutiva para nosotros). Si a una rana la pones al fuego, se seca. Esas ranas liberan la toxina a través de la piel cuando se sienten amenazadas, NO es sudor. Además, Zarza me obliga a añadir [entre gritos de desesperación], que si enchufan al mono con un dardo de esos, ya no se lo pueden comer. Se caza con curare para paralizar a la presa, el veneno de las ranitas se usa para matar (para armas de guerra, por ejemplo).

Más cosas. Los niños estúpidos que se jactan de saber sobrevivir en la selva se tiran al agua para no ser descubiertos en la lancha por un helicóptero de rescate que les está buscando [porque, claro, si el helicóptero ve una lancha vacía a la deriva no le va a intrigar]. Con dos cojones. Tú vete al Amazonas y tírate al agua, verás qué bien.

Por supuesto, por tirarse al agua, una de las chicas (la que no es Yaiza) es atacada por un bicho y termina herida: «Tenía un desgarro en el muslo de unos quince centímetros y un trozo de carne arrancada le colgaba junto con varios tendones.» Whaaat? Y a continuación añade: «Tenía la pierna prácticamente mutilada.» ¿Esta es tu definición de «prácticamente»? Pues, cómo será mutilada a secas, joder.

Después de este incidente, los niños consiguen ayuda de una tribu de hospitalarios indios del Amazonas que curan la pierna de Lola. A esta última la van a mandar de vuelta río abajo en canoa para que la vea un médico, pero el resto de los desquiciados estos se montan en un momentito una misión para ir a que los mate la tribu de los flecheiros, que (sorpresa, sorpresa) es la antigua tribu de Lince. Tal y como va la historia, y dado que Lince es un desertor y los indios estos son muy badasses, si le ven a él lo matarán; si se encuentran con forasteros (como Yaiza y el otro finalista), dispararán primero y preguntarán (en nativo) después; y si alguien de otra tribu invade su territorio, se lo cargarán también. Pues allá que van todos como buenos amigos, incluidos dos cazadores de la tribu hospitalaria que ni pinchan, ni cortan, ni se sabe a qué diantres se han ido a unir a la fiesta.

Más muestras de la profunda labor de documentación de esta novela, siempre aprovechando para hacer gala de su autoridad racional de -6: «La anaconda encorvaba el cuello en posición de ataque.» ¿¿¿Hola??? La anacondas no hacen eso, por el amor de una madre, ¡¡¡son constrictoras!!! [Y tampoco tienen cuello, por cierto]

Total, para que el bicho deje de matar a la niña que ha enganchado, le cortan la cabeza. Cosa que… no funcionaría, porque a pesar no tener cabeza, los anillos siguen apretando por acto reflejo.

Última de esta categoría. El narrador te cuenta cómo de mucho toda la tribu quiere y admira a Lince. Sí, ya sabes, la tribu de orgullosos indios guerreros que llevan décadas espantando a todos los colonos a base de matar peña indiscriminadamente. Pues adoran mazo al cobarde desertor que los abandonó hace años y se fue con el hombre blanco, y aún más ahora que les está diciendo adiós con la mano mientras se sube a un helicóptero que le llevará de vuelta a la civilización, pese a que ellos habían decidido volver a aceptarle en la tribu. Sí, ese.


Momentos Hollywood:

La presentadora del programa tiene un arranque de conciencia en directo y destapa el pastel de la desaparición de los niños (la cadena lo había estado encubriendo). Cortan el directo. El director la despide ahí mismo. Todos los compañeros se suben al carro al grito de «¡si ella se va, yo también!». Así que finalmente nadie pierde el puesto. Todos son felices.

El libro termina con lo siguiente. Delante de todo el mundo, en directo, Yaiza rechaza el premio del concurso y se marca un soliloquio de que los del concurso son muy malos y la acusaron injustamente, y que no se arrepiente lo más mínimo de haber roto las reglas (nadie tiene tampoco ningún problema con el asunto del secuestro y las amenazas). El discursito finaliza con ella acercándose a Lince (que por cierto, tiene nombre real, pero nadie se molesta en aprenderlo [muy comprometidos con preservar su herencia cultural indígena, y eso]) y declarando allí mismo que ella tiene «su propio premio de esa aventura» [porque, claro, el indio que lleva años deseando volver a su tierra decide que su lugar en el mundo está junto a la chica que conoce desde hace un par de semanas]. Y colorín colorado. He dicho.


Da fuq:

Arturo Padilla ha intentado incluir en su libro el último elemento indispensable de cualquier novela adolescente: el drama. Con catastróficos resultados. En una escena absolutamente desternillante, uno de los personajes muere dramáticamente mientras jura amistad eterna a su mejor amiga (vamos, que la niña a la que casi han dejado sin pierna la diña, mientras le dice a Yaiza lo maravillosa que ha sido para ella en tanto que amiga, y lo mucho, muchísimo que la quiere). La superviviente se queda clamándole al cielo su dolor en mitad de la noche, al grito de «¡no!, ¡debería haber sido yo!» [deberíais haber sido las dos, if you ask me].

Pero la cosa no termina ahí. El siguiente capítulo comienza con una escena completamente desligada de esta y continúa por ahí. Hacia el final de ese capítulo, los personajes hablan de la recién fenecida [:D] como si de hecho estuviese viva, lo cual deja al lector to’loco. Sorpresa, sorpresa, en un desquiciante giro argumental, te dejan caer, como de pasada y sin poner mucho empeño, que «ah, seh, fue una pesadilla… Don’t worry». Ah, ¿dis-culpa?

Pero aún. El trepidante final, ya de por sí poco trepidante, se ve arrastrado a un hoyo aun más profundo por la colosal metedura de pata anterior. Resulta que, ya en el poblado de los flecheiros [que les han recibido muy amablemente, pese a toda su fama: no se los han cargado], Lince sale de caza con su tribu y deja a Yaiza al cuidado de la hermanita pequeña de tres años. Bien, la petarda se duerme y la niña se escapa a la selva, así que Yaiza, ni corta ni perezosa, se interna también en la selva a buscarla [porque, ya sabes, es una idea brillante: seguro que sale bien]. Se encuentra a la pequeña jugando junto al río, a merced de una enorme anaconda, y lo cierto es que toda la escena es tan absurda, increíble y desternillante que yo estaba convencida a muerte de que era otro sueño. No lo es. Y aún no he decidido si eso lo hace mejor o peor.

Como soy asín de puta, os dejo la escena, para vuestro disfrute [por comodidad para la lectura, voy a evitar señalar los fallos de referente del fragmento, que son unos cuantos. De hecho, se me acaba de ocurrir que, como ejercicio interesante, os propondría que me señalaseis los referentes ambiguos o desplazados en los comentarios (si queréis) y yo os digo si habéis acertado. Os puede servir de práctica]:

«Mientras la niña jugaba distraída con el agua, una gigantesca anaconda se descolgaba de un árbol cercano, acechándola [Ortiga: las anacondas no se «descuelgan», no es un proceso gradual: si se han subido a un árbol, se dejan caer a plomo sobre su víctima. Que no es una culebra, coño, es un bicho inmenso y muy pesado].
Corrió.
Era cuestión de segundos.
La vida o la muerte de la niña dependían de su rapidez.
Sus piernas apenas tocaban el suelo. Tenía un objetivo en mente. Podía volar con tal de conseguirlo.
La serpiente se acercaba al cuello de la niña [Ortiga: ¿por qué al cuello? Insisto, estos bichos son constrictores. No va a intentar seccionarle la yugular precisamente].
Solo quedaban diez metros [Zarza: la serpiente se acercaba con parsimonia].
La niña la veía llegar y sonreía ajena al peligro.
Cinco metros.
Sentía que lo lograba. Un esfuerzo final.
Su pie se enredó en una zarza [Zarza: ¿qué coño hago yo en el Amazonas? ¡No hay zarzas en el Amazonas!]. La pierna se le torció bruscamente y notó como el fémur y la tibia [Zarza: pero no el peroné] se le desencajaban de la rodilla y le rompían los ligamentos.
–¡Noooo! 
Cayó al suelo lanzando un grito desgarrador. Se llevó las manos a su rodilla [Ortiga: la suya y no la de otra] con un dolor atroz.
La anaconda estudiaba a su presa preparada para atacar.

Os presento a la Teke Teke Yaiza.

Estaba a tres metros de la niña. Alargó la mano [Zarza: ¿la anaconda? Qué bien equipada]. Sentía la rigidez implacable de su cuerpo. Le temblaban los dedos intentando llegar a ella.
[…]
No pensaba permitir que la hermana de Lince muriera a tres metros de ella.
Su firme determinación le dio un dominio sobre el cuerpo [Zarza: uno. Sólo uno]. El final aún no estaba escrito. Experimentó una explosión de fuerza y rompió las ataduras internas que la paralizaban [Ortiga: ¿?].
Sacó el machete del suelo [Ortiga: el suelo es muy majo y le guarda cosas] y empezó a arrastrarse dando machetazos a tierra [Ortiga: toma, como la niña esa de la leyenda urbana que no tiene piernas, pero sí las uñas muy largas].»


FIN :D

Eh... más o menos.

Chichómetro: rigurosamente anodino.

Potabilidad: se puede beber; a menos que te guste el Amazonas tanto como a mí, en cuyo caso es probable que quieras potar.

Carcajadas: 6/10

Otras páginas que tienen publicadas críticas o reseñas de este libro, por si os interesa contrastar: Entre letras: Pluma y Pergamino, Arman Lourenço Trindade - Escritora, La Guarida del Libro.

Por cierto, Arturo y las Malas Hierbas tenemos una especie de… apuesta. Así que, ya que sabemos que hay algún profesor camuflado entre los usuarios, si alguien descubre el libro gracias a esta crítica y decide pedirlo para su cole/instituto, nos gustaría que nos lo hiciese saber… e.e


Con amorr,

O.