Mujercitas, de Louisa May Alcott

Título: Mujercitas
Autora: Louisa May Alcott
«Este delicioso y emotivo relato narra historia de la señora march y sus cuatro hijas: sus enamoramientos, sus aspiraciones intelectuales, sus complicaciones, su vida. con una fina descripción de caracteres, muestra el crecimiento de estas niñas poniendo gran énfasis en el espíritu de la libertad individual, inusual para una época en que la mentalidad estaba dominada por un ideal romántico puritano. les señoritas de louisa may alcoti demuestran sus aptitudes sociales tocando el piano, bordando o manteniendo una conversación fluida, amable y elegante. El ‘gran salón burgués” es la región del decoro y de las confesiones amorosas, al tiempo que actúa como soporte para interpretar y cuestionar diferentes aspectos de la guerra civil norteamericana.» [sic]
Quiero que conste en acta: esta sinopsis es un copipaste sin editar de la página de Lecturalia, y quien quiera que se haya encargado de su redacción merece un rinconcito muy especial en el infierno.


Voy a hacer algo que no había hecho nunca hasta ahora y que, francamente, espero no tener que volver a hacer en mi vida.

¿Veis este libro?

Quiero que queméis cualquier ejemplar de esta edición que encontréis. Ya sé que es una edición ebook. ¿Os creéis que me importa? Quemad el ordenador si hace falta. Quemadlos. ¡Quemadlos a todos!

La historia ya es irritante de por sí como para encima tener que estar lidiando con cosas como:
«tan desorientada como, un potro en un jardín», y
«Jo se sonrojó por el terrible “machacando” que sé le escapara”».

No sé quién se ha ocupado de la edición ni de la traducción de esta obra, si es que alguien lo ha hecho (porque el libro no ofrece créditos ni información tras la portada), pero no os quiero decir por dónde podían meterse todas las comas mal puestas, junto con esa tilde del demonio, las demás faltas de ortografía y todos los > y < y todos los saltos de línea que sobran y todos los que faltan. Por Dios, el manuscrito ni siquiera es capaz de ponerse de acuerdo consigo mismo sobre si la autora se llama Louisa May o Louisa Mary. ¿Qué clase de tomadura de pelo es esta?

No he llegado a terminar siquiera un 15% del ebook, si he de hacer caso a mi Kindle (y no tengo motivos para desconfiar de él): cuando llegué a ese «sé le escapara» mis ojos decidieron que ya habían sangrado bastante.

En fin, esta lectura ha sido una recomendación de un usuario anónimo que pidió ser identificado bajo el nombre de E.

[Querida E.: confío en que se te atragante.]

Ni quiera voy a molestarme en comentar la sinopsis que os he puesto: su mera relectura es un suplicio ortotipográfico. Y lo que tengo que comentar del libro en sí es bien poco, porque bien poco es exactamente lo que me he leído.

No me voy a meter con el posible valor social o de crítica social que tenga la novela. El mil ochocientos y mucho me queda un poco lejos como para andar opinando sin ton ni son, y tampoco estoy por la labor de informarme al respecto. Aquí me voy a centrar, como siempre, en los aspectos más técnicos que hacen de una obra buena o mala Literatura.

Mujercitas, de Louisa May Alcott, es tan mala Literatura que me da hasta vergüenza ajena que esto esté considerado un clásico «indispensable» por algunos. Virgencita del amor hermoso.

Ya no es que todos los personajes de esta novela sean una panda de niñas repipis e insoportables (mi opinión personal) que no paran de parlotear como periquitos (dato objetivo), es que además la narración es pésima. Todo el texto es un compendio de diálogo vacío de vocecillas agudas, explicaciones y resumen narrativo. Y el narrador está todo el maldito rato utilizando diminutivos, hasta que a Ortiga realmente le entraban ganitas de arrancarle la jodida cabecita.

No hay una sola escena remotamente bien construida en todo lo que yo me he leído. Peor aún, el texto es una maldita orgía de letreros de neón: «Aunque no tengamos regalos, lo pasaremos bien» dijo alegremente Mengana, que era una chica muy alegre; y ahora, chicas, todas por turnos a decir lo que se quiere comprar para que quede claro quién es cada una (la música, la pintora, la lista…); y si dos empiezan a pelear, toma la palabra «la pacificadora» con una pacífica rima-proverbio y «la riña se termina en un momento»; and so on, and so on. Y de pronto aparece el narrador interpelando al lector: «Como nuestros jóvenes lectores querrán formarse una idea del aspecto de nuestras heroínas, aprovecharemos para trazar un dibujo de las cuatro hermanas…»; yo no quería, el narrador no se molestó en preguntarme antes de proceder a describirme la sala donde están las chicas y darme una fichita de cada una.

Se diría que hay una intención de moraleja sobre el «ser buenas»: no quejarse, cumplir con sus deberes, comportarse, compartir, no ser egoístas ni vanidosas (esto solo lo justo y necesario, y luego el karma se lo paga en forma de regalos)… Y, en todo caso, el «se diría» es un decir. Ya ha quedado establecido que esto es una orgía de neón.

Y se acabó. No pienso seguir hablando de esta cosa. Al próximo que me recomiende algo de este calibre lo despellejaré con mis propias manos.

Avisados quedáis.

Chichómetro: mucho algodón de azúcar; prepara la insulina.

Potabilidad: sin lugar a dudas.

Carcajadas: -10/10

Otras páginas que tienen publicadas críticas o reseñas de este libro, por si os interesa contrastar: Lo que quiera leer hoy, ¿Había una vez?, Mientras lees.