La catedral del mar, de Ildefonso Falcones

Título: La catedral del mar
Autor: Ildefonso Falcones
«Siglo XIV. La ciudad de Barcelona se encuentra en su momento de mayor prosperidad; ha crecido hacia la Ribera, el humilde barrio de los pescadores, cuyos habitantes deciden construir, con el dinero de unos y el esfuerzo de otros, el mayor templo mariano jamás conocido: Santa María de la Mar. Una construcción que es paralela a la azarosa historia de Arnau, un siervo de la tierra que huye de los abusos de su señor feudal y se refugia en Barcelona, donde se convierte en ciudadano y, con ello, en hombre libre. El joven Arnau trabaja como palafrenero, estibador, soldado y cambista. Una vida extenuante, siempre al amparo de la catedral de la Mar, que le iba a llevar de la miseria del fugitivo a la nobleza y la riqueza. Pero con esta posición privilegiada también le llega la envidia de sus pares, que urden una sórdida conjura que pone su vida en manos de la Inquisición...
La catedral del mar es una trama en la que se entrecruzan lealtad y venganza, traición y amor, guerra y peste, en un mundo marcado por la intolerancia religiosa, la ambición material y la segregación social. Todo ello convierte a esta obra no solo en una novela absorbente, sino también en la más fascinante y ambiciosa recreación de las luces y sombras de la época feudal.»

Bueno, pues este libro no es un Innombrable, pero lo cierto es que no hay mucho que decir de él, así que esta crítica creo que va a ser bastante corta.

Esta lectura ha sido petición de Esmeralda y, tal y como ella lo había pintado, yo comencé la novela con la idea de que me iba a encontrar sólo Dios sabía qué tipo de atrocidades literarias. No ha sido el caso.

Esta novela es un abuelo Simpson de lo más anodino, si queréis mi opinión. Pero bueno, enseguida llegaré a eso. Voy a empezar por el principio, como siempre.

Nada que decir de la sinopsis, en realidad. Eso de que «Arnau […] huye de los abusos de su señor feudal» es un poco mentirijilla: cuando ese episodio tiene lugar, Arnau es un bebé casi recién nacido, el que huye (con él) es su padre. Aparte de eso, la sinopsis nos vale como resumen de la trama, porque realmente no hay mucho más que contar: escarceos amorosos de por medio, fornicaciones diversas [no me miréis así: palabras del libro], amistades prohibidas con judíos y otros «infieles»… En fin, peripecias varias, y nada más.

Para que nos entendamos: esto es Los pilares de la Tierra, versión española.

Por favor, son nobles.

El núcleo del libro, como Zarza lo expresó muy bien en una conversación que mantuvimos, es «los nobles son muy malos». ¿Qué digo, malos? Son malísimos. ¡Son el diablo! No se salva ni uno.


La autoridad racional de la voz narrativa está bien establecida (yo no entiendo mucho de la Edad Media, vamos, pero a mí me convence), pero sólo en lo referente a aspectos técnicos, para todo lo demás… ñeh.

El narrador, por otro lado, no está construido en absoluto: se supone que tenemos un narrador omnisciente en tercera que se dedica a darnos incansablemente la chapa sobre los usos y costumbres de la Barcelona medieval, pero de vez en cuando como que se le cruza un cable y suelta todo tipo de comentarios (habitualmente de índole sexual) procedentes de la conciencia de distintos personajes de manera más bien aleatoria.

Los personajes. No me voy a meter a analizarlos uno por uno, porque no me apetece. En lugar de eso, os haré una valoración general: todo el mundo es horrible y está salido. Los nobles hacen cosas malas porque son malos malísimos (como ya ha quedado dicho), los que no son nobles hacen cosas malas porque son más tontos que el culo de un mapache (el prota incluido); y a todo el mundo le gusta mucho follar y masturbarse hasta el punto de perder la cabeza por ello, porque es muy natural y da mucho gustito (y al narrador le gusta recordárnoslo). En fin, que los personajes, en general (como el resto de los elementos de la historia), no me parece que estén hecatómbicamente mal construidos o mal presentados: dependiendo de los casos, podrían ser pasables, pero son personajes que no merecen la pena, así de simple, porque han sido dotados de una psicología bastante pobre (y estoy siendo generosa con mis apreciaciones).

Y por último: respecto a la prosa. Más que una novela, esto parece un tratado sobre los usos y costumbres de la época, como ya he mencionado por ahí arriba. Las setecientas y tantas páginas que ocupa el libraco están compuestas casi exclusivamente por resumen narrativo y descripciones pormenorizadas sobre arquitectura, legislación, feudalismo, estratificación social… Cosas típicas de la Edad Media, vaya. No parece haber intención comunicativa subyacente al texto más allá del afán de culturización mal dirigido (y mal dosificado) de su autor.

No hay demasiado de lo que reírse en este libro, y además me lo he leído haciendo una lectura MUY diagonal, pero os dejo algunas muestras. Cortesía de la casa:

-¿Se puede saber por qué los narradores están tan enfermos?
«La muchacha miró hacia los hombres. Todos tenían la atención puesta en ella. ¿Qué miraban? El viento apretaba la camisa contra sus pechos y sus pezones. ¡Dios!, parecían querer atravesar la tela.»

-¿Se puede saber por qué los personajes están tan enfermos? Aledis (mujer random) y Arnau (prota) no se han visto en cuatro años, se encuentran por casualidad en la playa:
« —¡Arnau! —Esta vez sí gritó.
Arnau se paró a mitad de subida de la cantera y se volvió hacia la mujer que corría hacia él.
—¡Aledis! ¿Qué haces aquí?
Aledis tomó aire. ¿Qué decirle ahora? [Ortiga: ¡hola, narrador! :D]
—¿Pasa algo, Aledis?
¿Qué decirle? [Ortiga: hola :D]
Se dobló por la cintura, agarrándose el estómago, y simuló otra arcada. ¿Por qué no? [Ortiga: el narrador aprueba :D] Arnau se acercó a ella y la cogió por los brazos. El simple contacto hizo temblar a la muchacha.
—¿Qué te pasa?
¡Qué manos! [Ortiga: juju, ¡vamos que si aprueba! :D] La cogían con fuerza, abarcando todo su antebrazo. Aledis alzó el rostro, se encontró con el pecho de Arnau, todavía sudoroso, y aspiró su aroma.
—¿Qué te pasa? —repitió Arnau intentando que se irguiese.
Aledis aprovechó el momento y se abrazó a él.
—¡Dios! —susurró.
Escondió la cabeza en su cuello y empezó a besarle y a lamerle el sudor [Ortiga: aquí es cuando en mi cabeza apareció la imagen de una enorme mosca].»

-Lo que sucede cuando el narrador tiene que hacer algo más que utilizar vocabulario especializado para mantener su autoridad: epic fail. Arnau se casa con una mujer, hija de una familia de mulas de carga de estas que llevan piedras para construir la catedral; sin embargo, la muchacha no sabe distinguir entre las heridas producidas por el trabajo y los arañazos que la amante le está procurando a su marido. ¿¿Hola??

-Comparaciones que no deben hacerse:
« Sin mediar palabra el soldado arremetió contra Arnau como un toro en celo». Se supone que se están peleando, ¿por qué tengo entonces la sensación de que vayan a follar? Ah… lo mismo es por lo del celo. Vamos, idea, no sé.

-Atentos:
«—¿Cómo terminó el asedio? —le preguntó en otra ocasión Arnau a Sahat.
—Doscientos hombres y mujeres asesinados. Muchas casas saqueadas o incendiadas.
—¡Qué desastre!» Ya, tío, fue un poco putada, ¿eh?

-Una última de regalo:
«Nicolau se llevó la mano a la barbilla para tapar con los dedos una imperceptible sonrisa.» Qué barbillas tan risueñas, las de esta historia.

Chichómetro: ¡no comas piedras, niño!

Potabilidad: digestión pesada.

Carcajadas: 2/10

Otras páginas que tienen publicadas críticas o reseñas de este libro, por si os interesa contrastar: Los libros de Dánae, El despertar de un libro, El tintero abierto.

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Yo también quiero ser una mala hierba,
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Pastel de caca.