Los Innombrables (11)

¡Undécima!

Me siento agotada.

Veamos, vengo una vez más con recomendaciones de usuarios del jardín. Se trata de dos libros escritos por adolescentes (bueno, o eso espero [el primero está confirmado, del otro autor no tengo información, ni internet, así que… prefiero aferrarme a la esperanza (soy vaga, ahora que tengo internet ya no me da la gana de buscarlo, ¿algún problema?)]). Aparte de eso, no tienen básicamente nada en común: donde el primero tiene la calidad literaria de una patata gigante, el segundo es leíble; donde el primero hace gala de infantilismo emocional, el segundo demuestra una perversión de la moralidad de las que dan ganas de empezar a hacer purga en la piscina genética; uno es un libro de brujos adolescentes y el otro es una historia “realista” [nótense las comillas].

Afortunadamente, han sido dos libros bastante cortitos, todo un alivio después de haberme metido entre pecho y espalda La catedral del mar. Dos lecturas ligeritas para echarse unas risas (o las manos a la cabeza [o al cuello —a uno ajeno]) en un día de lluvia.

No os doy más la murga. Aquí los tenéis. Todos vuestros [en serio, todos, enteritos. Que se os atraganten].

Atención spoilers.

Lágrimas de cristal, de Natalia Martín

Veamos. ¿Por dónde empiezo?

Esta recomendación vino de la mano de un usuario anónimo [Zarza: no me extraña que no quisiera dar su nombre]. Y si hay algo positivo que puedo decir de la obra es, como ya he dicho por ahí arriba, que gracias al cielo era corta.

Esta novela es la demostración gráfica de por qué no se les deberían publicar libros a niñas de doce años. Es decir, yo también tuve 12 años, y si viese en manos de otra persona (previo pago) las cosas que tengo guardadas de esa época… no creo que me fuese posible encontrar un agujero lo bastante grande como para que cupiésemos toda mi vergüenza y yo. Al menos, no me ha sido posible encontrarlo en esta ocasión, y os aseguro que la vergüenza que he sentido leyendo este libro era GRANDE (que, todo el mundo lo sabe, es un eufemismo para GORDA).

Esta ha sido una de esas ocasiones en las que, leído el primer párrafo (¡el primer párrafo!), me he planteado muy seriamente si no debería encender la webcam y grabarme leyendo, como esto que hacen los booktubers de «reacción al tráiler de…». A veces me siento muy tentada. Luego recuerdo que las Malas Hierbas aún estamos en modo «bolsa de papel en la cabeza», y me contengo.

Pero bueno, si sigo por aquí me voy a terminar desviando del tema, me temo [tema y temo, ¡qué bonito! :D]. Así que vuelvo.

La cuestión es que, una vez terminado de leer Lágrimas de cristal, al final del ebook, hay un apartado de «sobre el autor». Resulta que Natalia Martín no tenía 12 años cuando escribió esta historia, tenía 15 a 16 (y la publicó con 17). Y sus influencias son nada más y nada menos que Laura Gallego y Crepúsculo. Y, claro… ¿tengo que continuar?

Vale, intro sinopsis:

«Luna, una joven adolescente [Ortiga: ¿podría ser acaso una vieja adolescente?], pasa por unos acontecimientos [Ortiga: pasa por unos acontecimientos… ¿seguro que la lengua materna de la persona que ha escrito esto es el español? ¿Me lo juras?] que harán que su vida dé un giro,[Ortiga: mira que le tengo tirria a los dos puntos en las narraciones, pero esto realmente serían dos puntos, no una coma] la muerte de su padre y la ruptura entre ella y su novio [Ortiga: toda esta importantísima información para la trama queda resuelta (literalmente) en el primer párrafo del libro]. Por ello, su madre decide enviarla con sus tíos [Zarza: Los tíos de la madre o los de ella?] a vivir una temporada, ya que no puede cuidar de ella por motivos de trabajo [Ortiga: y porque tiene novio nuevo, o eso dice su hija, porque lo cierto es que al novio ya no se le vuelve a mencionar tampoco después de la primera página o así]. Cuando llega al pueblo [Ortiga: ¿quién?] no sabe qué hacer pero [Ortiga: antes de «pero», siempre COMA. ¡No te COMAS la COMA! O.O] un día se encuentra una vieja librería [Ortiga: no lo juraría, pero creo que es el primer día (o el segundo), así que eso de «un día»…], en la cual conoce a un chico un poco extraño [Ortiga: muy eufemístico todo, pero llamemos a las cosas por su nombre: de extraño no tiene nada, es un instant-love]. Éste le cuenta una historia que la deja aturdida [Ortiga: no se la cuenta ese día (espera al día siguiente, me parece), como buen instant], ella intentará averiguar que [Zarza: tilde] secreto oculta el chico misterioso [Ortiga: podría llamarle muchas cosas. «Misterioso» no es una de ellas. Y teniendo en cuenta que ya se lo ha contado todo, tampoco lo llamaría «secreto»] y sus amigos; tras varios días descubre que tiene un don [Ortiga: ¡sorpresa! Ale, ya no hace falta que os leáis el libro. Deberíais estar muy agradecidos al sinopsista], igual que ellos y que eso tiene que ver con su padre, pero una fuerza superior les acecha [Ortiga: dun dun duuuuun].

¡No te COMAS la COMA!

Luna volverá a sentir algo que dio por perdido para siempre, el amor [Ortiga: como buena adolescente, es muy dramática, como podéis comprobar, porque el novio no parece que la haya dejado hace tanto tiempo, la verdad]. ¿Podrá el malvado Ecorpio [Ortiga: ¿y esta aparición estelar? Zarza: como el malo de Corazón de tinta, que se llamaba Capricornio, pues este también es un bicho del zodiaco, zolo que ezte pué como ez andalú, pué azí ce quedó] acabar con ellos [Ortiga: ¿con quiénes? (Yo espero que sí)]? ¿Qué relación habrá entre el don y la muerte de su padre [Ortiga: ¿el padre del don? Pues… habrá una relación de consanguineidad, supongo]? ¿Podrá Luna amar tanto a alguien como para entregar su vida a cambio [Ortiga: ¿a cambio de qué? Y, por cierto: «oh, ¡te quiero tanto, Fulanito! ¡Te quiero tanto que… sería capaz dar tu vida a cambio de algo más valioso! e.e» (Sí, una vez más, el problema es el referente de ese determinante posesivo en tercera persona) Zarza: eso es muy de mala hierba, yo lo apruebo. Hay que reclutar a esa niña]?»

Bueno, creo que con eso ya no hay mucho más que decir sobre la sinopsis, ¿no? Como podéis comprobar, no hace falta que os leáis el libro: ahí tenéis ya toda la información que necesitáis para adivinar el desenlace.

En fin, ahora os voy a decir yo de qué va el libro, ¿va? Pues es una historieta sobre (pre)adolescentes [la protagonista dice estar a punto de cumplir 17 años. Yo le echo 10, 12 si estoy optimista, dependiendo de la escena] con poderes mágicos en el mundo actual, en un lugar indeterminado del mundo actual, por cierto [casi todos los personajes tienen nombres de constelaciones, planetas y otros satélites, en español (Luna, Leo, Neptuno, Virgo…); pero los apellidos están en inglés. Y luego tenemos por ahí un personaje llamado Rex, que fue mi nombre favorito de toda la historia hasta que llegó… ¡PUKE! (va.en.serio)]. La prota (que es una chica original y con carácter, y le gusta leer [importante]) se muda a un sitio nuevo y de pronto descubre que es bruja y puede controlar los elementos, y se echa amigüitos brujos y un instant-love, y todos junticos se van de acampada y luchan contra el chungo de Chungolandia de la profecía [E(s)corpio, nombre también chungo, como podéis apreciar]. Y el libro está casi exclusivamente compuesto por diálogos, sin apenas acotaciones y 100% explicativo (para suplir la falta de narración, pero aun así intentar que el lector se entere de lo que pasa).

Bueno. Como ya ha quedado dicho en otras ocasiones, no me siento demasiado cómoda destripando libros que parecen haber sido escritos por niñas de doce años. Me resulta una situación terriblemente violenta. Así que, con vuestro permiso, voy a abreviar.

Abras por donde abras este libro, te garantizo que te alegrará el día [o… te lo arruinará, quién sabe. Todo depende de cuán desarrollado esté tu sentido del ridículo ajeno]. Os dejo algunas muestras que he recopilado.

«Mi vida comenzó a cambiar bruscamente, primero mi novio y yo dejamos nuestra relación por una equivocación, seguidamente mis mejores amigos me dejaron por otras personas y mis padres habían tenido un accidente de coche en el cual mi padre falleció al instante.» Este es el primer párrafo. Y espero que comprendáis por qué en ese momento me retiré de la mesa para tener espacio para reírme maníacamente a gusto.

«estaba leyendo en mi habitación comida por mi mente». Me siento como si estuviera de vuelta en mis clases de inglés de la universidad, donde el profesor nos ponía una frase y nos pedía que hallásemos todos los posibles significados cambiando la categoría gramatical o sintáctica de una palabra/sintagma. ¿La habitación había sido devorada por su mente? ¿Ella misma había sido la víctima de su hambrienta psique? ¿Estaba leyendo comida, como quien lee posos de té, porque su mente así se lo había ordenado…? [Zarza: esta es una frase buenísima para un relato de terror sobre al esquizofrenia.]

«recordando momentos que el libro aquel me hacía recordar». No sé vosotros, pero yo me hubiera sentido mucho más impresionada si recordase momentos que el libro le hacía olvidar.

«Las horas pasaban y yo seguía sumisa en mis libros». Esta debe ser la nueva versión del BDSM: wannabe BDSM.

«JJJanette era la criada de mis tíos». VVVale.

Además, cuando digo que casi todo el libro son diálogos, no estoy exagerando. En lugar de narrar, la autora hasta pone a la prota a monologar en voz alta consigo misma, verbalizando sus pensamientos en favor del lector, para que este sepa cómo se siente en cada momento y lo que va a hacer a continuación (y por qué, y cómo, y dónde, y con quién… y con quien no). Pero no solo eso, este libro aboga por la igualdad de acceso a las intervenciones de diálogos, concediéndoles la palabra a colectivos minoritarios como… ¡las onomatopeyas!: «—Toc, toc.», «—¡Crash!»; los despertadores: «—¡Pi pi pi pi!»; y ¡los gatos!: «—¡Miau!» [Zarza: esto parece la granja de Pin y Pon].

En esta historia, los ricos son muy malos y horribles (por supuesto). Cuando a la niña la está acosando Rex, el rico repug, la salva su instant-love. Por supuesto, Luna y Luno Leo se dicen «te quiero» ese mismo día (no os preocupéis, en otro par de días se dicen te odio, y él palma. Varias veces [y Ortiga aplaude. Zarza: todas las veces]). En fin, que cuando ella llega a casa de sus tíos después de haber estado con el instant-love, el tío sale a recibirla y se la lía parda y por poco no la llama puta con todas las letras, porque está de la olla (él [ella no está de la olla, sólo es corta]): discuten, se gritan y él le suelta una yoya («—¡Zas!»); llega la criada y le pide al tío que por favor no pegue a la niña: «—¡No te metas, chacha!». Y Ortiga vuelve a tener que separarse del escritorio, porque necesita espacio para reír.

¿Qué pasa? Los cómics de Batman
son una mina de onomatopeyas :D

Después de que el tío apalice a la prota (literalmente), se lo cuentan a la madre de la prota, claro. La señora quiere coger un avión y plantarse allí, pero la tía la convence de que no deje su trabajo. Ella accede. ¿¿Hola??

«—La flor de cristal sólo la pueden encontrar los magos como nosotros, la gente humana no puede apreciarla, es una flor con los pétalos alargados, como hojas afiladas, tiene el color blanquecino como el hielo, es brillante como el cristal y luce como la luz.» Fudge?

Cuando Leo muere, los amigos se reparten las tareas para avisar a gente y preparar el funeral [todo muy exprés, en realidad, porque acaba de palmar: no han levantado siquiera el campamento, literalmente. Zarza: ¿se las reparten todas las veces? ¿Las rotan? «Tíos, por favor, que la última vez me tocó a mí avisar a su madre. No me dejéis otra vez el mal trago, que la mujer me lo va a tomar a coña»]. En fin, que cada cual se autoadjudica una tarea y parte: yo haré esto, yo iré a hacer esto otro… Y contesta el último: «—Vale, hasta luego, chicas.» ¡Okis, colegui! ¡Enga, que nos vemos luego, y no te ralles! :D [el muerto, por cierto, creo que se queda ahí tirado. No es coña. Zarza: «bueno, y el muerto nos cuida el campamento».]

Al otro lado del océano, de Francisco García

Este libro, recomendación de Liliputiense, es un manifiesto del 15M. Creo que esa es la mejor sinopsis que se le puede hacer a la historia. La trama da lo mismo, lo importante son todas las profundísimas reflexiones que el protagonista lleva a cabo durante la novela, ¿vale? Porque es un niño muy inteligente y observador y tiene una gran sensibilidad. Y como es así de majete, se ha venido desde Senegal y ha aprendido nuestro idioma para poder compartir con nosotros toda su sabiduría ancestral de persona venida de tierras foráneas y exóticas, donde todo el mundo es muy perceptivo, porque viven de la Madre Tierra y la respetan, hermanos. Esta novela es un canto a lo hipócrita y jodida que está España, ¡vayámonos todos a vivir a Senegal!

Intro sinopsis:

«La verdadera angustia está al otro lado del océano, en la terrible jungla de rascacielos [Ortiga: received text].
Moussa [Zarza: mousse y moussa, two of a kind], un joven senegalés, llegó a España siguiendo la pista de Jawara [Zarza: Jaguar. Me da igual que ponga Jawara. Ortiga: Jaguar y Jaguara, two of a kind :D], su hermano [Ortiga: una pista tan débil, por cierto, que no sirve como justificación del viaje. El niño va porque le da por ahí, básicamente. (No, en serio, es algo así como que el amigo/pariente de un vecino/pariente lejano dice que piensa, que cree, que le pareció verle, así como de lejos, quizá, quién sabe, en una calle de Madrid. What.The.Fuck.)]. Pero ahora, siete meses después, se ha metido en serios problemas [Ortiga: lo de cruzar el Atlántico en patera en realidad fue un juego de niños] y lo han encerrado en un centro de menores, donde no puede ver a Amelia, su única amiga en España [Ortiga: le encierran en un reformatorio y lo que le preocupa es no poder ver a la novia. ¿Qué os dice eso del personaje?].

Antes pensaba que lo peor en la vida que había elegido, la de inmigrante, era el viaje; adentrarse en el Atlántico en esas horribles embarcaciones. Pero la realidad es bien distinta. Resulta que el Dorado no brillaba tanto al fin y al cabo, sino más bien lo contrario [Ortiga: no sé qué me mosquea más en estas tres frases: la falta de coherencia o la reiteración de ideas]. Los peores momentos de su vida los pasará en Madrid, aunque puede que también los mejores, junto a Amelia [Ortiga: qué hastío me da la humanidad a veces, macho. Parece que lo único que importa en esta vida es (tener posibilidades de) follar].
Todo es muy confuso para Moussa, pero hay algo que tiene claro: el mundo se está volviendo loco, loco de verdad, y nadie parece darse cuenta [Ortiga: el mundo ya estaba loco. Lo que pasa es que como él está tan confuso, pues no se había dado cuenta hasta ahora].»

Bueno, como ya he dicho un poco más arriba, en realidad el resumen perfecto de este libro es que es un manifiesto del 15M, y lo mejor sería dejarlo ahí: el autor no deja escapar ocasión de darnos la chapa con sus convicciones morales y políticas, todas muy elaboradas y originales.

Tenemos a un protagonista adolescente mediocre con complejo de negro. Y cuando digo complejo de negro me refiero a que se cree negro, dice que es negro, y no para de hablar de lo malo que es el racismo, pero no engaña a nadie: ese niño es tan senegalés como yo inuit. Independientemente de que haya o no una psicología propia de las personas de color que pueda ser establecida como tal (y sin duda lo que sí puede establecerse es una autoridad racional propia de un adolescente senegalés), eso no se consigue refiriéndose de vez en cuando a otras personas como «blancos».

¿Francisco García quiere hablar de racismo? [Zarza: que se lea la novela de Ortiga, Corazón negro. Ortiga: cállate, furcia harapienta. Tenía 16 años. Todos cometemos errores] Perfecto. Hablemos de racismo: Al otro lado del océano es una obra increíblemente racista. ¿Qué es toda esta mierda de «los blancos son todos malos malísimos y tratan muy mal a los negros, lo contrario es solo la excepción»? No sé qué me parece más ofensivo: el racismo en sí que demuestra semejante idea, o el hecho de que se esté utilizando ya no solo el racismo, sino también el gravísimo problema de inmigración que tenemos en este país de una forma tan repugnante y simploide. Si me paro a analizar este libro desde un punto de vista social y moral, dejando de lado consideraciones literarias, me da auténtico asco.

Jajajajaja...

No, en serio, es que me toca las narices. Venga, hablemos de lo malos que somos los españoles, porque resulta que tratamos muy mal a los inmigrantes ILEGALES. Que, mucho cuidado, no estoy diciendo que el hecho de que una persona entre en un país de manera ilegal dé permiso a los habitantes de dicho país a maltratarla de ninguna manera. Mucho cuidado conmigo, que como empecemos a decir tonterías, lo mismo hasta me mosqueo de verdad. Pero también vamos a ver si ponemos las cosas muy claritas: a ver, aquí el amigo Francisco, me gustaría que nos proporcionase a todos su valiosísimo in-put sobre cómo debería gestionarse el problema. Es decir, tú imagínate que vives en una casa inmensa, con todas las comodidades (no es que “te sobre” el dinero, quizá, pero vamos, que vives de puta madre), y resulta que de pronto tus vecinos empiezan a llamar a tu puerta y se autoinvitan a entrar, y como vienen con lo puesto y sin dinero, pues los tienes que alimentar, vestir, alojar... ¿A que no te haría ni puta gracia?

No.

Oye, que yo puedo ser una persona la leche de maja y de altruista, pero una cosa es ser buena y otra muy diferente es ser gilipollas. De la misma manera que puedo ponerme a analizar el problema desde el punto de vista de una persona que se sube a una patera con el sueño de encontrar una vida mejor [sólo de imaginar lo jodidas que tienen que estar las cosas en el sitio de dónde viene para meterse en semejante faena se me ponen los pelos como escarpias], también creo que es importante saber entender el otro lado del problema, porque estas cosas funcionan así: hay mínimo dos lados desde donde mirarlo, y los dos están bien jodidos. Que sí, la elección de una persona de subirse a una patera y convertirse en inmigrante ilegal es comprensible, pero no por ello justificable. Que parece que nos estamos olvidando de que lo que están haciendo es ILEGAL, cojones. Encima resulta que los españoles son unos ogros por querer devolverlos, y porque no les haga ni puta gracia que los inmigrantes intenten ocultar su identidad (porque no pueden ser deportados si no se sabe a qué país enviarlos). Es que, os lo juro, a mí esta simpleza existencial me pone negra, blanca, amarilla y fosforita [Zarza: Ortiga, cómo te pasas, te metes con los blancos, con los negros, con los asiáticos, con los subrayadores. Monstruo].

Voy a dejarlo, que se supone que aquí tengo que hablar del libro, no debatir sobre política y filosofía.

[ATENCIÓN: apunte muy interesante por parte de un usuario anónimo sobre inmigrantes ilegales vs. inmigrantes irregulares. Para leer el comentario, pincha AQUÍ.]

Bien, libro... [céntrate, Ortiga]

Todo el texto (explicativo hasta la saciedad) es una concatenación de tópicos y clichés destinados a mostrarnos lo malas malísimas que son todas aquellas personas que tienen un trabajo remotamente relacionado con inmigración: policía, centros de inmigración, sistema judicial prejuicioso, correccionales… Y lo malos malísimos que somos el resto de españoles, también: el que no suda del tema, bien cómodo en su sillón calentito, es porque es un skinhead, lo cual no deja de ofrecer una imagen enternecedora del barrio de Vallecas, en el que tiene lugar casi toda la acción [Ortiga: que es mi barrio, por cierto. Zarza: me pregunto si alguna vez este hombre ha estado alguna vez en Vallecas].

Como Colón, buscando las Indias ya ves tú dónde acabó.

En términos de justificación, además, la historia está llena de agujeros: el niño (narrador en primera persona) no tiene ningún tipo de autoridad narrativa, ni emocional [ya he dicho que si él es un inmigrante ilegal negro venido de Senegal, yo soy inuit], ni racional [dice cosas como «vengo de la tierra del fuego. África» (Zarza: querida Ortiga, definitivamente no eres inuit, porque hasta donde yo sé, la Tierra del Fuego está en Sudamérica), para luego utilizar metáforas de la talla de «un carámbano de hielo se asentó en mi estómago». Decídete. (Zarza: ¡a lo mejor él es inuit!)]; la mitad de la novela está narrada como si fuese una carta dirigida al huidizo Jawara [hermano del niño, por quien este ha cruzado un puto océano en patera (luego no se molesta ni un poquito en encontrarle, pero bueno)], no se sabe cómo, cuándo ni por qué, y luego la otra mitad está narrada desde otra situación del personaje completamente distinta, nuevamente sin que medie ningún tipo de justificación; el prota ha llegado a España hace nada, pero se marca unos diálogos en español que lo flipas con su compañero de celda del reformatorio [en serio, un vocabulario…]; uff, mira, me pongo y no acabo. Hay más, pero no me apetece meterme en profundidad.

Os dejo algunas citas y reflexiones:

¡Dios, no llores!

«Mis costillas aún están rotas». No sé qué me sorprende más, que sepas autodiagnosticarte, o que te sorprenda la ausencia de curación repentina.

«no pude reprimir una lágrima que resbaló hasta el suelo e hizo un ruido seco». Era una lágrima de plomo [Zarza: mira qué bonito, el anterior libro, Lágrimas de cristal, y este debería llamarse Lágrimas de plomo. Es precioso].

En el reformatorio [por cierto, si no te lees la sinopsis primero, no sabes que le han metido en un reformatorio y no en la cárcel hasta pasada la mitad del libro] las celdas tienen cadenas y candados para cerrar las puertas [Zarza: déjame adivinar, ¿y una bola de metal agarrada a un grillete?], y hay un grupo de presos que tiene las llaves [Ortiga: wtf??]. Pero, sin duda, el momento en que la situación en el reformatorio alcanza niveles de absurdez tóxicos es cuando la pandilla de matones que apalizó al prota y a su compi de celda la primera noche se autopresentan con motes sacados de El libro de la selva [Ortiga: their words, not mine], y deciden que quieren incluir a los dos elementos en su selecto grupo. Bueno, pues esta pandilla de energúmenos decide organizar una fuga del correccional. Con walkitalkies [Zarza: La Gran Evasión]. Terminan prendiendo fuego al edificio. Y el compi de celda del prota se suicida de una sobredosis de tranquilizantes. En mitad de la fuga. Sé lo que estáis pensando: no sabéis de qué hablo, os falta contexto. Bueno, os diré algo: a mí también. Así mismo me quedé yo leyendo.

El prota conoce a una niña de doce años en la patera (aunque se comporta y habla como si tuviera siete u ocho) que le dice que «no ha podido hacer pipí desde que salieron», y van ya el sexto día. «—¿Me voy a morir?», «—Pues claro que no». Ah… no es por ser pesimista, pero yo diría que sí [Zarza: pues yo diría que no. Ya está muerta. No se puede pasar más de un día sin hacer pis. Es médicamente imposible. Ortiga: en ocasiones...].

Al prota le llega una nota de estrangis mientras está en el centro de inmigración en Canarias [Zarza: eso es antes de que vaya a Madrid, ¿no? Porque de todos modos no sabe dónde está Jaguara, lo único que sabe es que no está en casa. Y de ahí, pues a buscar por el mundo]. «Cogí la nota y la desdoblé. Apenas contenía unas líneas escritas con una caligrafía retorcida y apresurada.» Pues esas pocas líneas son como una página entera.

Descripción de la chica cuando el prota la ve por primera vez (ella pasa junto a él haciendo footing en el parque): «Era un ángel de pelo negro que flotaba sobre la tierra y se movía con la elegancia y la delicadeza de una pantera.» Co-lega. [Zarza: bueno, a todo esto, hablando de ángeles, este hombre, ¿de qué religión es? ¿Eso no afecta a su manera de ver el mundo? Si es musulmán, en el correccional no podrá comer cerdo, por ejemplo. Ortiga: querida Zarza, no te pongas a tirar de la manta, que le dejas en pelotas. Si nos ponemos a indagar, ¿de dónde saca el niño el dineral que cuesta subirse a una patera? Porque tal y como te lo pintan, es como que llega un día el crío y dice: «Mamá, ¡me voy en patera!», se hace un hatillo y sale por la puerta. Zarza: Y... ¿tú has visto alguna pantera haciendo footing? Ortiga: no me ignores, furcia.]

El niño le da un puñetazo a un petardo del correccional que se está metiendo con él: «Noto su carne en mis nudillos. Y luego su hueso.» Sí, y luego la pared, porque le has hecho un agujero, no te jode.

El niño es apalizado por una pandilla de skinheads (el líder de los cuales resulta ser el exnovio de la chica. [Zarza: por supuesto, siempre son los exnovios]), se queda tirado por ahí moribundo y nadie le ayuda hasta que llega el grupo de la chica, y ella (que es un ángel) hasta se ofrece a llevárselo a su casa (como si fuera un perro vagabundo, o algo). Ocasión perfecta para sacar a pasear el complejo de negro: «Está claro que no toda la gente de España pertenece al mismo grupo. Son minoría, pero aún quedan personas que saben idiomas, que no les importa relacionarse con negros y que, además, se preocupan por los demás.» Porque, como todo el mundo sabe, si no hablas idiomas eres un inculto xenófobo y mala persona en general. ¿De dónde sale exactamente esta gilipollez, si se me permite preguntar? Hay gente que tiene que conformarse con el inglés del colegio (que desgraciadamente muchas veces no da más de sí), porque no les queda otra. Esto me parece una falta de respeto inmensa.

En todo caso, poco después tiene lugar la escena que os presento a continuación. Resulta que el niño ha acabado en Madrid (en Vallecas) metido en negocios turbios de venta de droga (él recoge el dinero y se lo da al mandamás [Zarza: ¿eh...? No es que yo sea una experta en drogas, pero esto a mí me suena a inversión perdida. No creo yo que esto funcione así]). Pues en una ocasión, uno de los que le dan la pasta va con retraso, así que el jefe llama a sus matones para ir a por el moroso [Zarza: este niño habrá leído mucho a Charles Dickens, pero de Vallecas no parece que sepa mucho]. Moussa (el prota) les sigue (porque le da por ahí) y ve cómo se llevan al crío (tiene quince años) a un callejón, le dan una paliza y lo dejan ahí tirado casi muerto. Justo en ese momento, mientras está mirando al chaval agonizante desde una distancia prudencial, le llega un mensaje de texto de Amelia. Automáticamente, Moussa se olvida de la suerte del otro chico y se va a su casa sumido en sus ensoñaciones amorosas. Se diría que nuestro intrépido protagonista tampoco pertenece a esa selecta minoría de la que él mismo hablaba antes.

Reflexiones profundas...

Luego también están los arrebatos espontáneos de profundidad ontológica y sentido de la existencia:
«—¿Por qué están siempre vacíos? —pregunté de golpe [Ortiga: y conste que vosotros contáis aproximadamente con el mismo contexto que yo. Y que la chica. Porque el niño coñazo se dedica a hacer estas cosas: de pronto abre la boca y empieza a hablar de un tema aleatorio sin previo aviso].
—¿El qué?
—Los jardines. Nunca hay niños jugando en ellos [Zarza: este niño no ha estado nunca en Vallecas. ¿No sería un lunes por la mañana?].
—Pues no sé. Estarán comiendo en sus casas, supongo.
—Si hubiese un lugar como este en mi país, todos los niños pasarían las horas en él. Los niños de aquí son muy raros. Nunca los veo por la calle.
Amelia me miró con gesto de estar pensando [Ortiga: ya llevo un buen rato pensando…].
—La verdad es que la juventud de ahora siempre está rodeada de máquinas. Los niños tienen de todo hoy en día. Hace un par de semanas vi a un crío en un carricoche que llevaba un iPad. ¡Un iPad! Y yo todavía con este ladrillo de móvil —se rio.
—Es triste… [Zarza: tu ladrillo. Es triste]
—Sí, es bastante triste. Pero yo nunca me doy cuenta de este tipo de cosas. Haces reflexiones muy interesantes, que lo sepas [Ortiga: ah, ¿sí? ¿Dónde? Porque en este caso la “reflexión” la has hecho tú, en realidad. Zarza: no, en realidad lo han hecho todos los periódicos, todos los abuelos, todos los educadores y todas las redacciones de colegio. Ni que hubieran descubierto América].»

Zarza: sólo una pregunta...
¿tú qué tal llevas lo de la contención urinaria?

Además ella es una wannabe (quiere ser escritora, porque quiere «ser algún día como Lorca o Aleixandre» [Zarza: pues mal camino lleva, porque es más corta que el rabo de un conejo]), y una Mary Sue al mismo tiempo (otros personajes la pintan como personaje trágico, que ha tenido una vida muy dura y llena de penalidades que ha podido superar sólo gracias a su gran fortaleza y bondad interior [Ortiga: luego te enteras de que es una gilipollez, como que el exnovio es el skinhead que apaliza a Moussa y ella se intentó suicidar cuando lo dejaron]). Además, la niña es una lumbrera y hace cosas como decirle al inmigrante adolescente, sin papeles, trabajo real ni recursos de ningún tipo: «—¿Me llevarás alguna vez a ver Senegal?» Sí, hija, ahora mismo. Ven, súbete a la patera de vuelta conmigo, verás qué bien nos lo pasamos.

«Contuve un buen puñado de lágrimas». No me extraña, si son tan pesadas como la de la otra vez, lo mismo te cargas el suelo. O peor, imagínate que eso te cae en un pie. En otro orden de cosas, aquí el amigo llora a puñados.

Yo creo que cuando Amelia piensa en viajes,
se imagina esto.

Al niño le roban la mochila con el dinero del mafioso, así que evidentemente no se atreve a volver para decírselo al mandamás de la droga. En lugar de eso, va a casa de Amelia y le confiesa todo. Respuesta de ella: «—Puedes quedarte aquí —murmuró en mi oído—. Ya verás como todo se soluciona. Te prometo que pronto nos iremos juntos a Senegal y dejaremos todo esto atrás.» Ah… ¿¿hola?? ¿Hay alguien ahí dentro, majérrima?

Bueno, pues se dan su primer beso y él se queda a dormir en casa de ella, en su cama. Por la mañana, follan:
«A la luz del amanecer, su pijama de seda desvelaba el contorno de su cuerpo y la curvatura de sus senos desnudos.» No sé qué me sorprende más, que el pijama sea de seda, o que la niña lo lleve puesto de manera que le quede el pecho desnudo [claro, que estamos viviendo en un Vallecas muy raro, en el que los edificios tienen paredes insonorizadas. Y de veras que me gustaría saber dónde puedo encontrar uno de esos, porque las paredes de mi casa son de papel; que puedo oír cagar al vecino del sexto].

«Entre su ropa vi el bello [Ortiga: ¡qué BELLO!] finamente recortado que reposaba sobre su piel de caramelo a la altura del pubis.» ¿Se ha puesto… pelos cortados encima del pubis? ¿Es una nueva moda, o algo?

Los dos tumbados en la cama. Ella empieza a desvestirle: «Aquella era mi primera vez y me tuve que agarrar al colchón para no desfallecer.» Toma. Que te desvistan es agotador. [Zarza: ay, pero si parece una dama victoriana. Qué criatura tan encantadora.]

«Aquella mañana bebimos uno de otro y nos declaramos amor eterno.» Espero que lo de beber no sea literal [esa imagen mental es cortesía de la casa. De nada e.e].

La última, de regalo: «Alguien dijo alguna vez que el rayo que fulmina a un hombre cae tan rápido que este ni siquiera llega a sufrir. Pues bien, Amelia es un rayo que me ha fulminado y yo no tengo más opción que rendirme a sus pies y dejar que su tormenta arrastre mis cenizas. Cenizas de amor, claro [Zarza: por supuesto. ¿Qué te ha hecho el pobre Quevedo para que metas una referencia así, a traición, en esta tortura de libro].» Que alguien se apiade de mí y lo mate. Os lo ruego.

[Por cierto, por cierto. Quiero agregar una cosa a mi opinión de este último libro antes de cerrar, y es que Amazon me está trolleando y no me deja publicar una valoración del libro en su web. Ya que he pagado por él, pensé que al menos tendría derecho a una opinión, pero algo en mis formas parece ser que me impide pasar la censura (y mira que he probado a rebajarlo de todas las maneras que se me han ocurrido... pero no hay forma, oye).]

En mitad del Concurso-Sorteo
Yo también quiero ser una mala hierba,
evento patrocinado por...

Somos dos chicas aficionadas a la lectura y en nuestro blog podéis encontrar reseñas de todo tipo y otras secciones interesantes como debates o nuestra Cadena de libros. Estamos encantadas de ser patrocinadoras de estas Malas Hierbas para que desarrollen el macabro plan que se traen entre manos y nos hagan la vida un poquito más feliz a todos.

Pastel de caca.