¡Qué inocente fui!

O: Pues sí, ¡qué inocente fui! Esta es una de esas frases con la que difícilmente puedes no sentirte identificado. Todos tenemos un yo nuestro pasado, un momento concreto en nuestra memoria, al que podríamos gritarle eso.

Z: Todos menos yo. Ortiga, acuérdate del miedo que le dan a Cardo las fotos de cuando yo tenía seis años. Dice que parezco la niña de The ring, o una de esas crías serias que salen en las películas de fantasmas y aparecen de improviso en rincones oscuros e insospechados. Oh, y acuérdate del miedo que me tenía mi madre cuando era un bebé. La pobre mujer dice que la miraba como pensando "eres muy tonta" cuando me hacía monerías en la cuna.

Zarza a los 6 años.

O: Pues tú porque eras un monstruo, pero yo, si mañana me viniese el espíritu de la Navidad y me ofreciese un paseo a través de mi vida hasta el momento presente, me haría imprimir post-its con la frase de la cabecera y me los iría pegando en la frente a guantazos a lo largo de toda la visita.

Z: ¿De qué estás hablando? He visto fotos tuyas de cuando llevabas pañales, y estabas fulminando a la cámara con tu cara de hambre. Querida Ortiga, no nos engañemos. Tú y yo no hemos sido nunca inocentes. Como mucho hemos sido adolescentes, ergo tontas de remate. Es triste, pero cierto.

Ortiga cuando aún llevaba pañales.

O: Mmm... bueno, puede que tengas razón. Yo no es que haya sigo inocente toda mi vida, es que he sido tonta de capirote.

Z: I rest my case.

O: El caso, deja de desviarme, niña. Este mini evento es una mezcla entre día de los Santos Inocentes y nostalgia de Año Nuevo. A Zarza y a mí nos ha dado por echar la vista atrás, y atrás, y atrás... hasta remontarnos a nuestros años mozos, en los que empezamos a escribir nuestras primeras (respectivas) novelas y proyectos “serios” (en mi caso, aquellos tiernos 14 años), y hemos decidido (inspiradas por una sugerencia que alguien hizo en el jardín) que, ya que pasamos tanto tiempo riéndonos del trabajo ajeno, bien podríamos devolverme al mundo parte del favor. Así pues, hemos rescatado un par de viejos fragmentos para ponerlos aquí, para jolgorio y regocijo general.

Z: Repámpanos. Qué nostalgia. Yo escribí mi primera novela entre los doce y los catorce años, creo. De hecho, no sé si llamarla mi primera novela porque tenía 300 y pico páginas (ya sabéis, una de esas trilogías de fantasía épica que todos empezamos de adolescentes y que acaba en un epic fail) y entre que la escribía terminé otra. Así que la cronología me tiene algo confusa. Digamos que es la primera que empecé, pero no la primera que acabé.

O: A nadie le importa. Procedo a ignorarte :D

Z: Muérete, furcia harapienta :D Pero antes explica de qué va la entrada. Sé útil.

O: Tenemos dos retos que proponerle a todo aquel valiente que se atreva. Nosotras vamos a colgar en esta misma entrada dos escritos nuestros y vosotros podéis:
A) coger un fragmento (de la longitud que gustéis, sea de Zarza o sea mío) y destriparlo en vuestro blog a la manera de las Malas Hierbas, para que todos los demás podamos reírnos también; o
B) animaros a colgar en vuestro blog/twitter/donde os dé la gana un fragmento vuestro, de vuestros años de infancia, bajo el título ¡Qué inocente fui!, y así compartir el buen humor con el resto del mundo.

Z: Y quien dice buen humor dice horror existencial.

O: En cualquiera de los casos, ¡avisadnos! Sabéis que somos de buen reír. Nos encantará tener noticias vuestras. Y no os olvidéis de incluir las dos modalidades de participación en el reto, por si vuestros seguidores quieren animarse también.
Por cierto, yo es que no soy mucho de estos convencionalismos navideños, pero... Feliz Año Nuevo, y eso, supongo. Las Malas Hierbas os deseamos un nuevo año lleno de maldad y buena literatura (o, en su defecto, de carcajadas).

ZARZA:
Esta es la página 53, elegida al azar por Ortiga. No podía haber escogido fragmento mejor. De verdad. Toda la historia es muy telenovelesca, pero la forma de escribirla es, en general, bastante soseras. Mal escrita, pero no demasiado graciosa, vaya (al menos por lo que he visto por encima). Excepto este fragmento. Es para enmarcarlo. No sabéis la vergüenza que me da haber escrito esto.


Ella había perdido su mirada en el horizonte inexistente de cielo y mar enfurecidos. Oía los truenos romper y las olas golpear cuanto pillaban a su paso. Ella también deseaba gritar. Aunque ya había gritado.

Hacía pocas horas, su padre había entrado en su cuarto a comunicarle que en unos días se casaría con el conde de Rocklay. “Mentiroso”, le había gritado. Antes de morir su madre, le había jurado a esta que nunca la obligaría a casarse con nadie que no quisiera ¡y a ella también se lo había prometido!

Ella no entendía mucho de política (nunca le había interesado), pero sabía que la madre del conde, la antigua condesa, había sido hija de burgueses y que muchas veces, algunas incluso públicamente, se había cuestionado la lealtad de esa familia hacia el rey. ¿¡Qué pretendía hacer su padre, casarla con un traidor!? Además, ¿a qué tierras pensaba mandarla? ¡A las tierras de los acantilados! ¡Las más pobres y las más inaccesibles! ¡Las de peor clima! Lo mirara por donde lo mirara, el joven conde de Rocklay era un mal partido.

Todo desventajas por el lado práctico. ¿Y lo demás? Peor. Es cierto que era muy apuesto, porque ella lo había visto en uno de los bailes que el rey había organizado en la Corte, pero era un pretencioso estúpido que no sabía decir nada inteligente. ¿Qué más daba que fuera conde a los casi dieciocho años si era porque sus padres habían muerto? Lo odiaba. Cuando se lo habían presentado la había mirado como si lo más que le interesase de ella era saber qué tenía debajo del vestido. La verdad es que bailaba muy bien, pero tras cuatro bailes seguidos con su cabeza desviada hacia su escote, había acabado harta.



ORTIGA:
Bueno, no sé si podré superar lo ya compartido por Zarza, pero mi fragmento es la página 300 (como la película, idea de Zarza) de la primera novela que escribí (y terminé). La versión original, que después sufriría rondas sucesivas de correcciones y re-correcciones, tenía cerca de 450 páginas y, a pesar de todo el cariño maternal que le guardo a la historia (por ser la primera, y eso), creo que todo el mundo aquí será capaz de empatizar con mi vergüenza cada vez que abro el doc. y leo algún fragmento.

Todo vuestro para que los destripéis (como en seguida vais a poder comprobar, yo he sido de las que creaban personajes flipados que se creen que pueden vencer a los malos a guantazo limpio con las manos desnudas si les das una oportunidad):


En un arrebato, echo rápidamente la cabeza hacia atrás, golpeando al jinete en plena cara. Éste, sorprendido, cae de la montura y lanza un juramento. Entonces ocurre algo con lo que no había contado, el caballo se asusta y comienza a correr. No veo por dónde voy, y mucho menos puedo coger la riendas, lo único que puedo hacer es echar el cuerpo hacia delante, pegándome al cuello del animal, y tratando de no perder el equilibrio.

Esto no es lo que yo quería: tenía que ayudar a Sarah. Comienzo a escuchar un segundo par de cascos que se aproximan. ¡No! Pienso, furiosa. Alguien agarra las riendas y el semental se detiene. Yo me inclino hacia un lado y caigo al suelo. Ignorando el dolor, me pongo rápidamente en pie y echo a correr.

No me había equivocado, el superficie es de piedra, así que no tengo miedo de chocar contra un árbol. Sin embargo, no llego muy lejos. Apenas he dado media docena de zancadas cuando tropiezo y caigo. En un segundo, alguien me agarra por la espalda y me levanta. Se ríe mientras yo trato de recobrar la respiración.

A empellones, me lleva de vuelta hasta donde están los demás. Puedo oír sus risas. Sólo con que pudiese verlos se iban a enterar... Pero su castigo tendrá que esperar, por desgracia.

Puesto que no te gusta cabalgar, te dejaremos que continúes a pie – dice una voz, que identifico enseguida como la del jefe del grupo.

Me atan un cabo a la cintura. No sé dónde ponen el otro extremo, lo único que sé es que, cuando los caballos vuelven a ponerse en movimiento, la cuerda tira de mí y me veo obligada a seguirles. Como no puedo ver nada, tropiezo cada pocos pasos, y más de una vez acabo tirada en el suelo. Pero me levanto y sigo caminando, con la cabeza alta. No pienso suplicar.

Cada vez que doy con mis huesos en tierra, se escuchan risas. La última caída es la peor: piso mal con el pie izquierdo y me lo retuerzo. Tengo que hacer un esfuerzo por no gritar, medio de sorpresa, medio de dolor. Cuando intento volver a levantarme, me encuentro con que la articulación no me responde, y la pierna no puede sostener mi peso. Caigo de nuevo, jadeando.

En mitad del Concurso-Sorteo
Yo también quiero ser una mala hierba,
evento patrocinado por...

Somos dos chicas aficionadas a la lectura y en nuestro blog podéis encontrar reseñas de todo tipo y otras secciones interesantes como debates o nuestra Cadena de libros. Estamos encantadas de ser patrocinadoras de estas Malas Hierbas para que desarrollen el macabro plan que se traen entre manos y nos hagan la vida un poquito más feliz a todos.

Pastel de caca.