Deus ex machina 2.0, Mara Oliver

Título: Deus ex machina 2.0
Autora: Mara Oliver
«"Cuidado con las mariposas, sus alas despiertan huracanes".
La única superviviente del Instituto Salix Alba revivirá la masacre, regresando al infierno en misión de rescate.
Para reescribir el pasado, tendrá que convertir su cerebro en un ordenador, su cuerpo en una máquina y su corazón en un eco que no interfiera en el destino de los muertos... pero en un mundo lleno de hologramas, donde nada es lo que parece ser, un latido de más o un solo paso en falso pueden hacer que todo cambie, demasiado.
3, 2, 1. Iniciando fase Deus Ex Machina...»

Voy a ser honesta, escribir esta crítica me produce sentimientos MUY contradictorios. Por un lado tengo muchas ganas de hacerlo, por otro, desearía no tener que hacerlo nunca.

Pero bueno, sé que me voy a terminar poniendo a ello pase lo que pase, así que vayamos por partes, como Jack el destripador.

Lo primero que quiero hacer es agradecerle a la autora por haber tenido la amabilidad (¡y el valor! [o la falta de juicio, que dirían otros]) de enviarnos un ejemplar de su novela para que la leyésemos. Yo no había oído hablar de esta historia antes de que Mara Oliver viniera a colarse en este humilde jardín. Así que… ¡un saludo y muchas gracias, Mara! [Además todo es muy rebonito, porque ella y yo compartimos profesión profesiones, entre otras cosas.]

Creedme que no miento cuando digo que esta es la primera vez que de verdad de la buena (con todas las células de mi cuerpo) desearía tener cosas muy otras que decir sobre esta historia [es la primera vez que alguien se presenta a sí mismo voluntario. Por voluntad propia y sin coacción. Me habría hecho ilu, ¿vale?]. Pero soy una mala hierba muy sincera, yo, y además miento de pena [nunca aprendí a jugar al mus, pero si hay que despistar a alguien, creedme que la más perdida seré yo, y todos los demás leerán en mi cara las cartas que me hayan tocado con tanta facilidad como si me hubiese colocado la mano del revés por error. Soy así. Un caso perdido. ¡Pero yo me quiero igual!].

Antes de empezar, aprovecho para decir que, en un principio, se suponía que esta semana tocaba entrada de Yo también quiero ser escritor. Sin embargo, he decidido convalidarlo por esta crítica, porque toca puntos muy interesantes. Así que quiero hacer un llamado a todos aquellos que queráis ser escritores. Os invito a que estéis atentos y toméis nota, porque esta novela ha resultado ser el ejemplo perfecto para varios problemas muy comunes de los autores noveles (y no tan noveles). Esta puede ser una oportunidad muy buena para aprender cosas más que útiles. Y os invito también a darle las gracias directamente a Mara (aquí o en su blog), por compartir, y por atreverse, que todos coincidiremos en que no es tan fácil.

Bien. Tengo que comenzar esta crítica diciendo que, si bien yo no sé mentir, la sinopsis de esta novela sí que nos intenta engañar un poquito. Anám, la prota que vuelve al pasado, no convierte su cerebro en un ordenador (en seguida explicaré esta afirmación), como tampoco convierte su corazón en «un eco que no interfiera en el destino de los muertos» [interfiere, ya os lo adelanto yo]. Y lo del latido de más, la verdad, se me clava (sobre esto también quiero elaborar un poco, más adelante [paciencia]).

Y continúo.

En la trama nos encontramos con el PROBLEMA COMÚN NÚMERO 1: creer que nuestro libro es el culmen de la originalidad [esto no va por Mara. No, de verdad. Es una afirmación general]. Descubrir que no lo es. Negarlo. Deprimirnos miserablemente.

A mi entender, la trama es el punto fuerte de esta novela. Deus ex machina 2.0 me parece una historia muy interesante y con mucho potencial. Las primeras cuarenta páginas (página arriba, página abajo) me embelesaron [las primeras cuarenta son las páginas que habitualmente empleo sólo para hacer un pre-análisis de la historia en general, pasando por alto aspectos más técnicos (a menos que estemos hablando de un innombrable, en cuyo caso necesito mucho menos espacio)]. Y cuando informé a Zarza de mis avances, se lo dije así: me flipa. La historia no es original, no nos vayamos a engañar: ¿sistema de Domótica que se vuelve loco y mata a todos los humanos a su cuidado?, ¿quién no ha leído un libro/visto una película que vaya de esto?, los hay a punta’pala; pero ¿qué en Literatura es original a estas alturas?, aquí entramos en el debate de la muerte de la Literatura, del «todo está escrito».

Yo soy de la opinión de que lo más sano es no engañarse, como ya he dicho: en Literatura todo está escrito, así que en términos absolutos nada es original, y lo acepto, pero no veo que eso debiera impedirme escribir y seguir disfrutando de mis lecturas. Yo nunca voy a leerme todos los libros que han sido escritos a lo largo de la historia, y además muchos de ellos se han perdido por el camino (y más que se perderán), así que en última instancia en realidad no importa que otro alguien ya haya hecho eso antes.

Pero vamos a matizar esto último un poquito, no sea que alguien se me emocione. Esto no significa que tengáis carta blanca. Existen grados de originalidad, como en todo. Lo que quiero decir, en el fondo, es que si lo único “bueno” o “especial” que tiene vuestra historia es que la trama es “orignal”, entonces lamento deciros que no tiene nada en absoluto. Con toda seguridad, una historia muy similar a la vuestra ya ha sido escrita antes. Lo ideal es aspirar a la máxima originalidad que podamos (evitando los clichés habituales, al menos), pero sobre todo lo que le va a dar volumen a una historia es la existencia de un núcleo de experiencia. Esto es algo que tenéis que grabaros, a fuego: si no hay núcleo, no hay intención comunicativa; si no hay intención comunicativa, no es arte; si no es arte, entonces no es Literatura, es un abuelo Simpson. [Repito lo mismo que digo siempre. No hay nada de malo per se en escribir abuelos Simpson (ni en leerlos). Lo importante es que tengáis claro lo que queréis escribir.]

En fin, retomo la idea de las cuarenta primeras páginas para hilvanar con mi siguiente punto. Rebasado ya el límite de las cuarenta, empecé a hacer otro tipo de lectura: la del modo «aquí no se salva ni el apuntador» ON. Y dado que la prosa en sí no tiene tantas cosas criticables, mi principal preocupación se fue por otros derroteros (por todos los demás derroteros). Con lo cual, conforme seguí avanzando con mi lectura, volví a ponerme en contacto con Zarza para hacerle un update, y tuve que rectificar mi versión anterior: trama interesante, ejecución defectuosa.

De verdad, el libro me ha gustado. Tanto es así que ayer (¿hoy?) me acosté a las 5 de la mañana, porque no quería irme a la cama sin haberlo terminado. Pero eso no quita para que tenga muchos puntos flojos. En todo caso, debo decir que es todo un alivio toparme por fin con una escritora de juvenil que, superada la treintena, no escribe como una adolescente, que es una cosa que me resulta creepy e irritante a partes iguales. Si bien el libro de Mara Oliver está claramente destinado a público joven, al menos la edad mental y la edad real de la autora se ve muy claramente que van a la par. Y esto es mucho más de lo que se puede decir de otros escritores.

En fin, os cuento un poco de qué va la cosa. Tenemos a una adolescente que, tras haber sido lobotomiz… robotizada, es enviada al pasado para intentar salvar algunas vidas de la masacre que tuvo lugar en su instituto, y de la cual ella fue única superviviente. Esta operación de rescate es TOP SECRET, porque parece ser que en este universo futurista los viajes temporales hacia atrás «por amor» están prohibidos. Pero, oye, la doctora (o lo que sea) que supervisa el proceso quiere salvar a su propio hermano pequeño, y la niña quiere salvar al noviete que se le murió en el insti. Bien, pues nuestra viajera temporal tiene instrucciones precisas de no intentar evitar la masacre, y limitarse a salvar solo un puñadito de vidas, porque cambiar el pasado es una cosa muy peligrosa que puede tener consecuencias desastrosas en el presente/(¿)futuro(?). Y por en medio tenemos un triángulo amoroso al que, al menos, puede agradecérsele no ser un Jack-Victoria-Kirtash. En serio, gracias. Si no, me temo que habría tenido que buscar un sauce yo también y ahorcarme. [Supongo que, puestos a leer sobre triángulos amorosos, este no es tan malo. Aunque, la verdad, si es por triángulos, leed Nunca me abandones, y dejaos de bobadas]

Y así llegamos al PROBLEMA COMÚN NÚMERO 2: cuando nos metemos en un tema tan complejo, que todas las posibles consecuencias, implicaciones y ramificaciones de la situación planteada terminan por superarnos.

No me voy a meter en berenjenales de viajes temporales y sus consecuencias en presentes/futuros alternativos, porque me mareo [muy literalmente. No sé si esto es una cosa que le pasa a todo el mundo o es cosa de mi dislexia, pero intentar conjugar mentalmente dimensiones alternativas que se superponen es como intentar rotar figuras/letras en mi cabeza: me produce vértigo y termino mareada. Pero mareada de tener que sentarme o tomarme una Biodramina para no irme al suelo. No es cachondeo]. En realidad todo lo que ha orquestado Mara Oliver en su historia puede tener sentido y puede no tenerlo. Los viajes hacia atrás en el tiempo forman parte de la ciencia ficción por un motivo justificado: son ficción, y van a seguir siéndolo, porque el único viaje posible en parámetros temporales es hacia adelante. Así que plantearse cuestiones sobre bucles temporales y presentes alterados por cambios en el pasado va a llevar irremediablemente a punto muerto en última instancia.

Creo que la autora se lo ha pensado muy mucho y no se ha dejado demasiados cabos sueltos, pese a lo complicadísimo de cuadrar que es el tema. Ha debido de dedicarle un trabajo bastante importante, y eso se nota en cuanto te molestas en darle un par de vueltas al asunto. Aunque hay algunas cosas que no me han quedado muy claras, porque estaban explicadas muy de pasada en mitad de un montón de resumen narrativo lleno de datos. Y hay una cosa en concreto que es una contradicción interna en su razonamiento: en el libro se especifica que los viajes hacia el futuro son imposibles, porque el futuro lo escribimos nosotros con nuestras acciones; no obstante, también se dice más adelante que hay cosas que estaban destinadas a pasar de alguna manera, y que es imposible impedirlas, si acaso adelantarlas o atrasarlas.

Personalmente no estoy de acuerdo (a nivel técnico) con el concepto de viaje temporal que plantea Mara Oliver, pero ese es precisamente el tema en el que no me voy a meter. Su mundo, sus reglas.

El tema en el que sí quiero meter (brevemente [o eso intentaré]) es el siguiente. La científica que manda a Anám a cambiar el pasado está muy emperrada en que no pueden impedir la masacre, porque eso sería cambiar mucho el pasado, y además se supone que toda la operación esta es ilegal y TOP SECRET, porque a la autoridad competente no le molan estos caprichos personales de la peña y los vigila de cerca. Vale: la mujer esta está mandando caballería ciborg último modelo a salvar la vida de su hermanito en el pasado, y no solo el hermano, sino también la lista de próximos a nuestra prota, porque la pobre no se los va a dejar ahí. Ergo, el pasado ya va a ser cambiado, y eso va a tener repercusiones en el presente. Así que, digo yo, de perdidos al río, ¿no? Además, la gente esta que se dedica a controlar que la peña no haga lo que le dé la gana con el pasado, ¿no se va a enterar de que ya no ha habido una única superviviente de la masacre, sino también el grupito de allegados a ella? Y, en caso de que no se enteren (porque viviendo en el nuevo presente/futuro alterado, esa sería única versión de los hechos que ellos conocerían), ¿qué importa entonces que el hermano de la científica (le sacan de incógnito y le dan una identidad falsa) aparezca también en la lista de supervivientes? Y, ya puestos, ¿qué más da si Anám encuentra la manera de detener la masacre sin que ello impida que la compañía que creó la Domótica esa tenga que revisar a fondo el programa para que no se vuelva loco en el futuro? Porque a mí se me ocurren un par de opciones sobre cómo hacerlo, la verdad.

En fin, hay más cosas que me chirrían (como la justificación de que la Domótica se vuelva tarumba, que a mí no me convence lo más mínimo), pero no quiero escribir un libro con esto. Lo de arriba era a modo de muestra.

Paso a hablaros del PROBLEMA COMÚN NÚMERO 3: querer hablar de algo (o no querer hablar de nada) y terminar hablando de otra cosa bien diferente.

Esto es, el núcleo. El argumento de esta historia es claramente brothers before lovers, pero lovers before sisters. Y no va de coña. Ya me imagino que esta no era la intención de Mara Oliver cuando escribió esta historia, pero el núcleo que acabo de enunciar está muy claramente sostenido a lo largo de toda la trama. Mientras que el grupo de amigos (los chicos) se pasa casi todo el libro haciendo piña, ayudándose unos a otros, peleándose a veces y después reconciliándose, haciendo planes entre todos, etc., Anám es una mierda de amiga, y lo único que le importa es Manu (novio actual) y luego Axel (ex-novio).

De verdad, la niña pasa de sus amigas casi todo el tiempo, las deja tiradas por ahí preocupándose por ella mientras ella se lo pasa bien con los ligues, les miente, les cuenta a todos los chicos la que se les echa encima, pero a las amigas las tiene en la inopia hasta que no llega el momento de poner pies literalmente en polvorosa… Bueno, y el final es la guinda que corona el pastel: SPOILER el grupo al completo son Manu (ciborg) más tres amigos y Anám (ciborg) más dos amigas, los amigos sobreviven todos (uno de ellos acaba con un brazo roto), y de las amigas una la palma y la otra termina tetrapléjica FIN DEL SPOILER. Y eso es por citar algunos ejemplos. Así que… sí. Brothers before lovers, pero sólo si son brothers. [Bueno, y si son brothers Y lovers, entonces tienen la máxima prioridad.]

Lo sé. A veces es muy difícil darse cuenta de las cosas que estamos transmitiendo sin querer, para poder corregirlas. ¿Alguien decidió que quería ser escritor porque le parecía fácil? Igual es momento de replanteárselo.

Sigamos.

PROBLEMA COMÚN NÚMERO 4: querer trabajar con un personaje cuya psicología no podemos entender.

Este es el punto de la autoridad de la voz narrativa y su justificación. La autoridad racional en esta novela está bien establecida. Se nota que la autora lo tiene todo pensado y ha hecho los deberes antes de ponerse a soltar cosas al azar y ver si colaba. Todos los chismes tecnológicos que se nombran y demás la verdad es que quedan muy nice, le da mucho ambiente al asunto. Pero entonces llega el momento de establecer la autoridad emocional. Y es entonces cuando se nos hunde el barco.

El problema aquí no es solamente que Mara Oliver haya puesto a la protagonista que ha puesto, es que encima la ha puesto a narrar en primera persona del singular, de modo que conocemos la historia a través del filtro de su cabeza. Narrar en primera persona ya es de por sí una empresa arriesgada a muchos niveles, pero es que si encima le sumas el bagaje personal de este personaje… yo es que intento escribir eso y os juro que me pego un tiro. No podría.

Pensadlo: la protagonista es una chiquilla de 17 años que no solamente tiene una vida familiar complicada (cosa que no queda reflejada, sólo se menciona de pasada y casi quitándole importancia), es que resulta ser la única superviviente de un suceso MEGA-traumático como es una masacre de las proporciones que alcanza la del instituto Salix Alba (ve morir a un montón de gente de las maneras más horribles (entre ellas robots asesinos), cadáveres y restos humanos por todas partes, palman todos sus amigos y profesores, toda la gente que conoce, tiene que luchar y huir y esconderse para salvar la vida, y un montón de burradas inimaginables); y a renglón seguido de ser rescatada, se le aparece en el hospital un ciborg que le dice que viene del futuro [vengo del futuro para presentarte la nueva Neutrex Futura :D] y que si quiere ella también puede volver atrás en el tiempo para salvar a su novio, pero sólo si deja que le corten la cabeza primero y la crionicen en un tanque durante un siglo, y que después se deje convertir además en ciborg cuando la descongelen. ¿Cómo COJONES piensa un personaje así? Decídmelo vosotros, porque os juro que yo no tengo ni la más remota idea. Superviviente de una masacre, a secas, ya es bastante jodido; ciborg es algo que no puedo sencillamente imaginar; pero es que si juntas las dos cosas ya es como para empezar a darse cabezazos uno solo y no parar. El que consigue hacer esto y le sale creíble es un genio, y tiene mi admiración incondicional.

Pues tú empiezas a leer, y lo que te encuentras entre las páginas de Deus ex machina 2.0 no es ni más ni menos que una adolescente normal y corriente, con los típicos pensamientos adolescentes y las hormonas algo revolucionadas. Y claro, ese personaje narrando en primera persona en esas circunstancias… pues no cuela, qué queréis que os diga. Lo siento mucho.

Teniendo en cuenta la situación, creo que tomar un poco de distancia con el narrador hubiera sido una apuesta más segura. Y aun así habría sido difícil de narices.

Pero todavía no he terminado. Esto me lleva a mi siguiente punto.

PROBLEMA COMÚN NÚMERO 5: cuando hemos tenido una chachi-idea (para el formato, por ejemplo), pero no está justificada.

Este punto es un híbrido a medio camino entre la voz narrativa y la prosa, así que lo voy a poner aquí. Me estoy refiriendo al hecho de que la autora haya decidido dividir la novela no en capítulos, sino en grabaciones, que comienzan con «RECORD ON» y terminan con «DESCONEXIÓN». Bien, pues esto tiene un punto positivo, y es que mola y ayuda a la autoridad racional, y viene a cuento, porque se supone que la niña es una máquina y puede hacer esas cosas, como grabar su vida. Pero también tiene un punto negativo, y es que tiene que estar justificado, y en este caso no lo está. No de manera adecuada, al menos.

Mara Oliver intenta “colárnosla” diciéndonos bastante al principio que la chica graba su día y por la noche coge y selecciona las partes «importantes para la misión» y borra el resto, y elabora las grabaciones con eso. Vale, eso no está mal, podría ser una justificación que funcionase… si fuese cierto. Pero no lo es.

La verdad es que la niña incluye en sus grabaciones prácticamente TODO lo que le pasa, horas y horas de cosas que no tienen ni la más remota importancia, ni relación con su supuesta misión. De hecho, su misión (salvar al hermano de la científica) le preocupa bien poco casi todo el tiempo, y le dedica un porcentaje de sus pensamientos tan reducido que no sé si reírme o llorar (por el pobre niño). Todo el resto del tiempo lo dedica mayoritariamente a estar con Manu, pensar en Manu, espiar a Manu a través de las cámaras (true story), repasar recuerdos que tiene en la memoria de sus momentos con Manu de cuando era humana y reproducirlos en su cuarto en modo de holograma (mucho besuqueo incluido)… luego tiene algunas escenas dedicadas a hacerle fanservice a Axel (el tercero en discordia) y, a veces, se acuerda de pasar a saludar a sus amigas.

Más aún, en los cortes entre grabaciones muy habitualmente ni siquiera hay tiempo real, pasan pocos minutos (y a veces ni eso), lo cual no tiene sentido. ¿Por qué hacer un corte si ahí no había nada que quitar? Vamos, que no hay por dónde cogerlo. La intención estaba ahí, supongo, pero se quedó en intención.

Esto sí que es una autoridad emocional bien establecida.

Veamos. Qué más cosas. Poco que decir de los personajes, la verdad. De Anám ya he hablado: demasiado adolescente, demasiado poco robot. Todos los demás no es que sean como para tirar cohetes, pero se dejan leer. Los menos trabajados son Carlos y el otro (¿David? ¿Daniel? Mi memoria es un asco); pero Manu, Axel, las dos amigas y el profesor morsa pueden pasar, supongo: no llegan a tridimensionales por derecho propio en todos los casos, y sus objetivos son un poco flojos a veces, pero bueno, puede colar, como digo. He visto cosas mucho peores (ejemejemganadorasdelneoejem). No estoy muy por la labor de meterme a profundizar ahora mismo, pero en todo caso diré que la evolución de cada uno de ellos es bastante simple, y eso cuando la hay, que no es en todos los casos.

Y por último, la prosa. Aparte de lo ya dicho más arriba… Sobran muchas páginas. Muchas escenas no están justificadas (como ya he explicado). El texto tiene cosas que están muy bien, algunas desfamiliarizaciones, por ejemplo, y de vez en cuando tiene silencios narrativos fantásticos que me ponían los pelos de punta; pero también es bastante explicativo y abusa del resumen narrativo. Además, hay algunos empleos incorrectos del deber/deber de. La división por párrafos suele ser buena, igual que la puntuación, y aunque de vez en cuando se cuelan palabros, no suele haber kamikazes escondidos dispuestos a tirársete a los ojos. Oh, y aprovecho para recordaros que usar puntos suspensivos en mitad de narración… maybe not such a good idea.

Me he apuntado infinidad de cosas, pero voy a intentar ser práctica y poner aquí solo las que me parezcan más importantes. No hay gran cosa que resulte realmente divertida en este caso, sencillamente dividiré la sección en dos: los puntos positivos y los negativos.

Atención spoilers:


Empezaré por lo positivo (¡siempre positivo, nunca negativo!):

Me gusta esta desfamiliarización, es interesante: «Ese rubio destacaba en el pasillo del módulo femenino tanto como en sus manos desentonaba el bolso rosa chicle que llevaba, un detalle en el que no pude evitar fijarme cuando pasó por mi lado corriendo. Por eso decidí ir detrás de él, disimuladamente, como si alguien se hubiese metido en mis sandalias amarillas gritando: «Sigue a ese tío bueno».»

Todo el giro de lo de que Manu es un ciborg la verdad es que me cogió por sorpresa. Es decir, ya me imaginaba que lo del 2.0 iba por ahí, pero dado que a Anám no le habían dicho que ella ya era la segunda (y en mi concepto de viajes temporales eso era lo que tenía sentido) todavía estaba esperando que apareciese un segundo ciborg en el último momento y se identificase como la caballería enviada específicamente para ayudarla. No esperaba que fuese un personaje que ya estaba ahí, y enviado previamente.

Lo que más me gusta de esto es que justifica un montón de cosas que yo me había apuntado como fallos de la trama. Sin embargo, me lleva a hacerme la siguiente pregunta… ¿cómo es posible que Anám sea tan corta y no se dé cuenta (y más con el cerebro que se supone que tiene)? Es que son un montón de cosas, cosas pequeñas, vale, pero un montón (y algunas ni siquiera son tan pequeñas, todo sea dicho de paso).


Y he aquí los fallos que he encontrado:

-Anám la ciborg:

Como ya he dicho, la niña no es ni muchísimo menos un robot. La caracterización del personaje en ese sentido es muy, muy pobre. Las primeras páginas molaban, porque se notaba el cerebro-ordenador, pero luego eso desaparece por completo y nos quedamos con una niña que piensa y siente como si fuese una adolescente normal, solo que con algunos gadgets guays en su cerebro (pero que podría suplirlos con ayuda de un móvil). Y una vez pasadas las primeras páginas, la autora simplemente se dedica a hacer cosas como:

-Recordarte de vez en cuando que Anám tiene cosas como súper-oído, súper-velocidad o súper-fuerza. Pero estas habilidades son facultativas y no siempre funcionan. Por ejemplo, en una ocasión Axel tira de Anám para desequilibrarla y que caiga en sus brazos; lo consigue: «No entiendo como he podido ceder bajo su fuerza.» Yo tampoco lo entiendo. Porque no está justificado.

-Hacer referencia a la protagonista atribuyéndole un rasgo robótico para, a renglón seguido, cargarse ella sola su movimiento. Por ejemplo: «Ahora estoy programada para continuar con la misión, es absurdo perder tiempo lamentándome por lo que no puedo hacer, debo centrarme en lo que sí puedo.» Sin duda, si está programada, no tiene literalmente sentido que se lamente, como no tiene sentido que se le ocurra siquiera. Lo que sobra es el razonamiento humano que sigue a esa afirmación. Si el personaje estuviese psicológicamente bien construido, quizá esto podría colar, pero visto lo visto no es como si la autora pudiera permitírselo.

-Hacer referencia a la protagonista atribuyéndole un rasgo robótico que podría ser usado simplemente como metáfora por una adolescente geek, por lo que el lado adolescente tan marcado del personaje se come el intento. Por ejemplo: «No sé cómo se ha instalado la aplicación «Pensamientos obsesivos recalcitrantes basados en Manuel Sastre» pero su comando autorun.inf debe estar en mi placa base porque se activa de improviso cada vez que respiro y es inmune a los antivirus de mi conciencia.»

-Hacer referencia (a agua pasada) a gadgets que la protagonista ya se ha desactivado porque «le hacían sentirse inhumana». Por ejemplo: «Me arranca una risa nerviosa y miro el reloj del NanoPC. He desactivado el que Gretchen me programó en la retina y ya no veo la hora constantemente. No lo aguantaba, me hacía sentir completamente inhumana.» Primera vez que hace mención a tal aplicación, así que no tiene mucho sentido que lo suelte así, sin venir mucho a cuento. Y además, la parte de la inhumanidad es algo que resultaría interesante explorar para establecer la psicología del personaje, pero como se menciona simplemente de pasada no sirve para nada, más que para llamar la atención (aún más) sobre lo humana que es la prota.

-Explicar las reacciones que la protagonista habría tenido frente a estímulos externos (normalmente relacionados con Manu/Axel) de haber sido humana. Muy particularmente, la autora no para de hacer referencias a vuelcos del corazón, saltarse latidos, y ese tipo de cosas, hasta el punto de resultar un poco irritante (porque también está repitiéndote hasta la saciedad que no tiene corazón, que nada late en su pecho...). No me interesa lo más mínimo, francamente. Lo que me interesa es saber lo que hace la niña como robot, en el presente, no especular. Lo único que se consigue con esto es que la niña siga pareciendo una adolescente normal y corriente.

-Hacer referencia a cosas que podría hacer rápida y fácilmente por ser una ciborg, pero que no puede por miedo a ser descubierta. No obstante, esto sólo es aplicable en presencia de Manu, con las amigas basta con darles la espalda para que no la vean y lo hace sin problema. Aunque, claro, las amigas son tan poco avispadas, que supongo que da lo mismo: la pillan mil veces en falso testimonio, y se dan cuenta de que les está ocultando cosas, surgen preguntas bastante comprometidas; sin embargo, son fáciles de distraer cambiando de tema, y en seguida se les olvida y sueltan la presa.

Además, y al margen de estos intentos fallidos de caracterización. Para tener un super-ordenador por cerebro, supuestamente, la niña es un poco tonta, la verdad. Se supone que es capaz de controlar un montón de variables externas al mismo tiempo, pero parece ser que es incapaz de deducir las consecuencias lógicas de acciones muy simples. Ejemplo: para que su yo humana se vaya del instituto, quiere impedirle que conozca a Manu, porque eso es lo que le hizo quedarse en primer lugar (no sus amigas [lovers before sisters]), así que se sienta con la espalda apoyada en la ventana por la que va a mirar la Anám humana para que no llegue a ver al chico; sin embargo, no se le ocurre que Manu la va a ver a ELLA.


Anám la hacker:

¿Así?

La ciborg implementa un montón de medidas de informática avanzada para llevar a cabo su misión: hackea la cuenta en red social de su yo humana para aislarla del instituto y de sus antiguas amigas, sortea la seguridad de la Domótica para poder acceder a las cámaras de la escuela (para stalkear a Manu), y pincha las cámaras de su propia habitación para meter una grabación en bucle de ella haciendo cosas no-sospechosas y que el sistema no la esté grabando de verdad mientras está en su cuarto.

Bien, pues Anám hace todas estas cosas desde su móvil, para lo cual tiene que implementar también estrategias avanzadísimas, como meterse en un cubículo del baño y tapar la pantalla con su pelo para que las cámaras no la graben. Y digo yo, ¿no tendría más sentido que esto lo hiciese directamente en sus retinas, como todos esos gadgets chulos que menciona por ahí? ¿O es que su supuesto cerebro-ordenador no puede conectarse a internet?

Nope.
Más bien así.

Y lo del truco de pinchar las cámaras de su cuarto… tiene agujeros por todas partes, qué queréis que os diga. Por ejemplo: si tiene el bucle de grabación activado y alguien entra en su cuarto (lo cual sucede varias veces), esa persona parece que se haya volatilizado al traspasar la puerta, pero el súper-ordenador de la Domótica no se pispa más que cuando viene Axel. Además, como las cámaras no están grabando, el piloto aparece iluminado en rojo en lugar de en verde; no obstante, nadie se fija en esto (incluida ella, cuando va a la habitación de Manu, que también ha implementado esa misma medida hacker). Lo siento, pero una persona que está siendo grabada por un ente hostil 24h/día ya te digo yo que adquiere rápido la costumbre de vigilar las cámaras, aunque sea por el rabillo del ojo. Es puro instinto.


Escenas que deberían haber sido chulas, y no lo fueron:

La autora tiene un problema con las escenas de muerte y accidentes. Y es que no ha sabido crear tensión: la acción se vuelve rápida, poco explícita y con cero carga emocional. Parece que empiezan a prepararte para algo que va a pasar y, de pronto, antes de que te quieras dar cuenta, alguien ya la ha palmado. Y a renglón seguido la acción continúa, y el lector no ha tenido tiempo de procesar nada, ni de ponerse triste, ni de enterarse, siquiera.

Y luego está la escena, al final, en la que los dos ciborgs van al despacho de la directora, finalizada la masacre, para destruir el núcleo de la Domótica y que no queden pruebas incriminatorias contra ellos [ni tampoco contra el programa, diría yo, si lo destruyen… Me quedé muy sorprendida con este punto, la verdad, pero bueno]. Ahí la autora empieza a crear tensión, queriendo dar a entender que va a pasar algo en cualquier momento. Y no pasa nada. Yo me sentí muy estafada. Y estafar al lector no suele ser buena idea.


Axel el rompecorazones:

Dicen por ahí que para gustos los colores, y debe de ser cierto, porque se supone que Axel es el personaje ligón que trae a todo el mundo de calle, y a mí me parece francamente repug e irritante:

«Una fila de chicas de séptimo le abuchean y Axel reacciona como siempre, atacando:
—Niñas, ¿sabéis dónde lleva Caperucita la cesta? —les pregunta. Tras una pausa dramática de tres segundos, él mismo se contesta a gritos dedicándoles un corte de mangas tras otro—: ¡Pues aquí lleva la cesta! ¡Aquí! ¡Aquí! ¡Toma! ¡Toma! ¡Toma cesta!
Si me dieran un euro por cada vez que Axel ha enseñado el culo, también sería más rica que sus padres… Menos mal que suena el silbato y se meten todos en el agua o esto habría terminado en amonestación. »

Wtf? Esto es seducción de la de hilar fino, ¿eh? Por otra parte, no entiendo por qué no hay, de hecho, amonestación por parte de la Domótica, teniendo en cuenta que en una ocasión le quitó una ficha a Anám tan solo por decir “vete a la mierda”.

«—¡Qué bonito es el amor! —ironiza Axel—. Menos mal que he venido con la alemanita.
—¿Alemanita? —pregunto y me arrepiento al segundo al ver la sonrisa que ilumina la cara de Alexander.
—Otra vez no —se queja David tapándose los ojos.
Axel se recuesta campechano y empieza a girar su muñeca izquierda despacio. Cierra la mano en un puño y lo mira, embelesado.
—Oh, Axel —se dice con voz aflautada, moviendo el pulgar con cada sílaba como si fuera la mandíbula de una marioneta—. You’re totally hot. I’m into you. Kiss me, right now.
Alexander se tumba sobre su propio brazo y mete la lengua en el hueco de su puño parlante.»

No, en serio, ¿qué le veis?

A lo mejor si fuese capaz de comprender el atractivo de Axel, el final de «y todos fueron felices y comieron perdices (menos los muertos)» también tendría más sentido para mí. Porque el final consiste en resolver el triángulo de manera que todo el mundo tenga su media naranja: el Manu ciborg se queda con la Anám ciborg, que hacen buena pareja, y al Axel humano lo reconciliamos con la Anám humana. [Por cierto ¿soy la única la que opina que no tiene sentido dejar a los ciborg con vida? Puestos a ocultar todas las pruebas de que el pasado ha sido alterado…]


Y por último, os dejo estas de regalo.
Va de ojos:

«Sus enormes ojos avellana, verdes con núcleo de caramelo, se acercan despacio a los míos y ahora, justo ahora, va a besarme.» Cubiertos de chocolate, con cuerpo de cacahué, con-con-conguitos…

«Sus enormes ojos azules flotan soñadores en su cara redonda y sus labios finos se fruncen como el pico de un milano.» No puedo visualizar esto.

«David se queda helado, con los globos oculares apunto de hacer ¡pop! como el maíz caliente, aunque exprime una risa apurada entre sus labios y mitiga un «hola».» Globos. Oculares. [Zarza: eh... ¿maíz caliente? Ortiga: mmm... palomitas...]

Terminaré sencillamente diciendo que, a pesar de todo, creo que este es el mejor libro autoeditado que he leído hasta el momento. Pero tiene muchas, muchas cosas que mejorar.


Chichómetro: la chicha la traes tú.

Potabilidad: se puede beber.

Carcajadas: 0/10

Otras páginas que tienen publicadas críticas o reseñas de este libro, por si os interesa contrastar: Bukus reseñas, Historias que dejan huella, Alma literaria [solo diré que yo también quiero ser escritora nobel].

En mitad del Concurso-Sorteo
Yo también quiero ser una mala hierba,
evento patrocinado por...

Somos dos chicas aficionadas a la lectura y en nuestro blog podéis encontrar reseñas de todo tipo y otras secciones interesantes como debates o nuestra Cadena de libros. Estamos encantadas de ser patrocinadoras de estas Malas Hierbas para que desarrollen el macabro plan que se traen entre manos y nos hagan la vida un poquito más feliz a todos.

Pastel de caca.