No, en serio, ¿quién escribe las sinopsis? (2)

He decidido que me apetece ser puta (¡qué novedad!) y como la primera edición de esta sección ha tenido tanto éxito entre nuestros amados trols, hasta el punto de seguir llegando meses después y montando en cólera, he decidido darle a esto otra oportunidad.

Aunque si he de ser completamente sincera, ha sido algo un poco más fortuito. Resulta que acabo de entrar a mi perfil de blogger y justo ha coincidido que la última actualización era una entrada en el blog El final dela historia con novedades de Dolmen, que es la editorial a la que pertenecían precisamente los libros del primer No, en serio, ¿quién escribe las sinopsis?

No he podido resistirme.

Estas no son (¡ni de lejos!) tan jugosas como sus predecesoras, pero siempre puedo ponerme quisquillosa y creativa. En realidad su mayor problema (si no el único) es que están mal puntuadas. Así que esta entrada se la dedico a la gente que no sabe utilizar correctamente las comas, pobretas, ellas:

Promesas de que algún día, de Javier Martos

«Podría pasarte a ti. Una mañana, como cualquier otra, [Ortiga: este inciso entre comas marca una pausa que disocia el pronombre contenido («otra») de su referente real («mañana»). A falta de referente, y teniendo en cuenta que el narrador ya me ha señalado directamente, he de asumir que se está haciendo referencia a persona (a persona femenina)] sales a dar un paseo con tu mujer y tu hijo… [Ortiga: ¿algún problema con el matrimonio homosexual? Ah, bueno. Me parecía] y al día siguiente te levantas con la certeza de que la vida, tal y como la conoces, [Ortiga: la vida y yo somos íntimas, ya nos conocemos. El problema, de nuevo, son las comas] te ha sido arrebatada.

Eduardo Cornos es un hombre normal [Ortiga: tan normal no será, dado que por lo visto es una mujer], un joven escritor [Ortiga: una mujer wannabe. Cielos] que disfruta junto a su familia del éxito de ventas que ha cosechado su última novela. […] [Ortiga: bueno, y el resto me lo ahorro, porque no había nada que mereciera la pena señalar.]»

Chelston House, de Laura Falcó Lara

«Cuando tras un año de relación Edward Benet [Ortiga: se diría que Edward Cullen Benet es un tipo de relación. Personalmente prefiero la relación Jacob Black Austen. A menos que falte una coma. Y, quien dice una, dice dos: «Cuando, tras un año de relación, Edward Benet […]»], un apuesto caballero inglés, le propone a Amanda Kresley viajar desde Estados Unidos a Gran Bretaña para conocer a su madre [Ortiga: ¿la madre de quién? Referente. Ey, igual a la chica la dieron en adopción. Nunca se sabe], nada hace sospechar que este pueda convertirse en el peor viaje de su vida [Ortiga: ¿la vida de quién? ¿Este «su» tiene el mismo referente que el «su» anterior, es otro, son ambos…?]. Cheston House, una hermosa mansión en mitad de la campiña inglesa, es el idílico lugar donde vive Meredith, la madre de Edward, una mujer extremadamente bella [Ortiga: coma] aunque contenida, calculada [Zarza: calculada a ojo de buen cubero, a ojímetro. ¿No será «calculadora»? Ortiga: o… ¿calculada con calculadora? :D] e incluso algo gélida [Ortiga: gélido es un adjetivo absoluto, no admite gradación. Pensadlo: ¿vosotros diríais algo como «tienes las manos un poco gélidas» (suponiendo que utilizásemos ese palabro en una conversación normal)]. En un principio, todo apunta a una estancia perfecta [Ortiga: coma] pero en Cheston, [Ortiga: si pones esa coma, es porque quieres marcar el inciso facultativo «en Cheston». Pero entonces estás obligado a poner dos comas (una al principio y otra al final, por algo es un inciso). Con esas dos comas, más la de antes del «pero», ya van tres. Si tienes el mínimo número de comas que de palabras, es que estás poniendo demasiadas comas] nada es lo que parece. Amanda se ve de pronto inmersa en un mundo de secretos, de mentiras, de personajes atormentados al borde de la locura y capaces de cualquier cosa por preservar su extraña forma de vida.»

Idyll, de Elio Quiroga

«Idyll es una microciudad residencial [Ortiga: ¿ya empezamos? Mira que yo desde la última vez ya no me fío, ¿eh?] de auténtico ensueño, con casas con jardín perfectamente cuidado y repleta de vecinos sonrientes y felices, de la que se está haciendo una promoción [Ortiga: al meter la cópula «y repleta de vecinos sonrientes y felices», se crea la falsa sensación de que la información relativa a la microciudad ha terminado, por lo que uno esperaría encontrar tras la coma una aclaración sobre los vecinos sonrientes y felices, lo cual crea una confusión innecesaria de referentes. Sería necesario restructurar esta frase de manera que, o bien cambiásemos de posición la conjunción copulativa, o bien partiésemos la frase en dos] a la que únicamente tienen acceso unos pocos afortunados de clase alta.

Karen tiene 13 años y es hija de un matrimonio que ha tenido la suerte de ser aceptados [Ortiga: un matrimonio + aceptados = ¿concordancia?] para vivir es [Ortiga: querrás decir «en»] este paraíso, aislado por un valle de la capital del Estado, [Ortiga: punto y coma] así que [Ortiga: coma] tras una mudanza [Ortiga: coma. Y además: UNA mudanza; no dos, ni tres] comienza a disfrutar del confort y las posibilidades del lugar. Todo es maravilloso o, al menos, lo es hasta que todo se tuerce [Ortiga: coma] cuando Karen empieza a sufrir unas extrañas visitas nocturnas, y descubre la espantosa verdad de la ciudad y de sus vecinos.»

No voy a hablar del contenido de estos libros, que NO me he leído, pero viendo las sinopsis… me vienen a la mente dos posibilidades [bueno, yo tengo mis propias sospechas, pero a priori tendríamos que considerar dos escenarios]:

A)     La sinopsis fue escrita por alguien que no es el autor (el lector profesional contratado por la editorial, por poner un ejemplo): ¿qué puedo esperar de una editorial que tiene a su servicio a una persona que, pese a no saber puntuar, está evaluando si una determinada obra tiene la calidad necesaria para ser publicada.

B)      La sinopsis fue escrita por el autor: ¿qué puedo esperar del resto de la obra?

Ahí lo dejo, para que cada cual saque sus propias conclusiones.

Juzguen ustedes mismos.

En mitad del Concurso-Sorteo
Yo también quiero ser una mala hierba,
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Pastel de caca.