Las honrosas excepciones (1)

Hoy vengo a hablaros de dos libros que han hecho que me decida a inaugurar sección.

No quiero tampoco hacerme ilusiones, pero… ¡ojalá que tenga oportunidad de llenar esta sección tanto como se está llenando Los Innombrables!

Ya hablé en el blog de Mentes poderosas, de Alexandra Bracken, un libro que me encantó, y me hizo recobrar algo de esperanza en lo que a literatura juvenil se refiere. Recuerdo que, hablando con Zarza tras haberme leído la novela, me preguntó en qué índice iba a meter la crítica cuando la publicase en el jardín, refiriéndose a si iba a meter esa obra en la sección de Los olvidados (sección que, todos lo sabemos, tiene un nombre muy merecido [y no solo porque terceras personas la tengan un poco olvidada, ¿eh, Zarza? Indirecta sutil, **wink wink**]). Le dije que no. De hecho, le dije: «el libro es bueno, pero no es tan bueno». Es decir, tiene un núcleo (un núcleo que no es «el amor es chachi», me refiero), los personajes son tridimensionales y están construidos dentro de la narración, la selección de elementos/escenas es en general buena, la prosa demuestra intencionalidad a lo largo de la obra… Un buen trabajo, de verdad (y a mí personalmente me encantó, porque ese núcleo en concreto me gustó mucho). Pero también tenía sus cosillas: algunas escenas cojeaban en justificación, la historia de amor era un poco paletilla y un poco demasiado importante (también había un intento de triángulo, lo cual no deja de ser irritante)… Pero bueno, el conjunto resultaba de calidad moderada-buena (tirando incluso a bastante buena si tenemos en cuenta cómo anda la literatura juvenil hoy en día), así que se le podían perdonar algunas cosas.

Los dos libros de los que vengo a hablaros hoy van en esa línea, pero creo que son mejores (digo «creo», y en seguida veréis por qué, porque no puedo saber si hay un núcleo de experiencia). Siguen sin llegar a la categoría de un Olvidado, pero creo que merece la pena distinguirlos del grueso de libros que critico (además ya son tres, que queda mucho menos triste que crear una categoría para un solo libro [a menos que dicho libro sea una aberración, como Ex Libris, que claramente necesitaba una categoría para el solo (el hecho de que dicha categoría haya encontrado nuevos moradores a posteriori es otra cuestión)].

Así que, ya veis, Las honrosas excepciones va a ser la categoría en la que meta aquellos libros que sean algo más que meros abuelos Simpson y además se desenvuelvan en su cometido con dignidad o incluso con gracia.

Comencemos.


Lo primero que quiero decir en esta ocasión es que no he terminado de leer los dos libros de los que voy a hablaros, así que tened muy presente que las valoraciones que voy a hacer están basadas única y exclusivamente en las primeras 130 páginas de ambas obras.

Dudas muy razonables.

Probablemente os estéis preguntando, si son libros «tan buenos», por qué no los he terminado de leer. Es una pregunta perfectamente válida, como siempre, sobre todo teniendo en cuenta la cantidad de mierdas que suelo leer y que sí termino.

¿La verdad? Sencillamente, no son mi estilo de historia. Es rollo fantasía épica (más o menos) y hace unos cuantos años que dejé de estar muy interesada en el tema. Es pura preferencia personal, nada que ver con la calidad de la obra, os lo aseguro.

Además, se trata de libros muy largos (casi quinientas y más de ochocientas páginas, uno y otro). Podría hacer lectura diagonal, terminarlos rápido y hacer una crítica de cada uno de ellos, pero me parecería una ofensa al libro. Una tiene principios. Leer estas dos novelas de la forma en que deberían ser leídas me llevaría un tiempo que simplemente no me apetece dedicarles en estos momentos (y menos aun teniendo en cuenta que no me voy a poder reír de ellos, claro). Ando liada con muchas otras cosas, y no quiero estancarme.

Dicho lo dicho, aquí os los dejos:

La corte de los espejos, de Concepción Perea

«La corte de los espejos, de Concepción Perea, es una novela de narrativa fantástica para adultos basada en la iconografía y las leyendas británicas y el folclore celta. La historia de Nicasia, la Dama RecorreTúneles, y Dujal, el phoka más astuto de la Corte de los Espejos, quienes desenmascararán una rebelión contra la reina Silvania. Con un ritmo endiablado que se mantiene a lo largo de sus numerosas páginas. Derrocha imaginación, pero sin enmarañar la trama aventurera, que es interesantísima y contiene altas dosis de intriga. Una novela que gustará, y mucho, a los lectores de Trudi Canavan y Patrick Rothfuss, y al lector más adulto de Laura Gallego. Concepción Perea es una autora que sorprende: es su primera novela, pero no lo parece. La Corte de los Espejos es la capital y el corazón de TerraLinde, un reino donde las hadas no creen que los humanos existan, una vieja ciudad que fue decisiva durante la Guerra de la Reina Durmiente. Han pasado años desde ese cruento conflicto que dejó tras de sí una paz delicada, una larga lista de rencores y un trono inestable. Una guerra que aún divide a los Aen sidhe, los orgullosos gobernantes, y a los gentiles, hadas sin títulos ni privilegios. En esta ciudad viven Nicasia, una knocker del gremio de ingenieros, y Dujal, un phoka demasiado aficionado al riesgo. Ambos llevan años enzarzados en un particular pulso de poder que no acaba de resolverse y en el que Marsias, un apacible sátiro dueño de un burdel, trata de mediar como puede. El asesinato de Manx, antigua tutora de Dujal y compañera de armas de Marsias y Nicasia, los obligará a unirse en un frente común para encontrar a los culpables. Juntos emprenderán una investigación que los llevará desde los bosques de los centauros hasta las montañas de TocaEstrellas, habitadas por los feroces goblins. Siempre perseguidos por la larga sombra de la misteriosa Dama RecorreTúneles y los bien guardados secretos de Nicasia.»

Permitid que mi primera apreciación del libro sea: ¿de verdad han conseguido meter todo ese mazacote de texto en la contraportada?, ¿a qué tamaño de letra, virgen santísima? [Esto lo he sacado de la página web de la casa del libro, se supone que es la sinopsis, ¿no? No tengo el libro físico, así que no puedo comprobarlo.]

En fin.

Esta es una lectura solicitada por Juliette Ferrars, que creo que se sentirá muy satisfecha al comprobar que su recomendación tuvo el efecto buscado [yo no diría que buscar fallos en este caso sea una cuestión de «tener huevos», sin embargo. De hecho, Juliette, en un principio yo había interpretado tu recomendación como un aviso de que el libro era una abominación tal que no sería capaz de leerlo. Re-evalué mi interpretación tras iniciar la lectura, huelga decir].

Aunque no voy a escribir una crítica de la novela (no se puede hacer tal cosa sin haber leído el libro completo [obviamente]), sino una simple apreciación personal basada en las (exactamente) 128 primeras páginas, me voy a tomar la licencia de comenzar como comienzo el resto de mis críticas: hablando de la sinopsis.

¿Qué mierda me estás contando? En serio. Vaya mierda de sinopsis, no hay otra manera para describirlo: apesta tanto a márquetin que resulta ofensivo al olfato. «Con un ritmo endiablado que se mantiene a lo largo de sus numerosas páginas. Derrocha imaginación, pero sin enmarañar la trama aventurera, que es interesantísima y contiene altas dosis de intriga.» ¿Acaso tengo pinta de ser tu colega? No lo soy. Cuida el registro, hazme el favor. ¿Qué es eso de «la trama aventurera, que es interesantísima»? Wtf? ¿Esto es una sinopsis en serio o estaban intentando escribir una contraportada que pudiera ser leída tal cual en una videoreseña? Ritmo trepidante endiablado, trama fácil de seguir no sea que nos perdamos, sorprendentes giros argumentales intriga. ¡El libro perfecto!

Y, DIOS, ¿cómo se atreve a comparar esto con Trudi Canavan y Laura Gallego? ¿Es que la gente no tiene ojos en la cara? ¿No saben leer? Este es el momento en el que una se da cuenta de que hay gente que no sabría distinguir un libro bien escrito aunque le bailase en cueros sobre el felpudo de su casa [en cueros, ¿lo pilláis? Soy mondante, lo sé].

Es la  única respuesta posible.

Me hierve la sangre. Me he leído un único libro de Trudi Canavan en toda mi vida, primera parte de una de sus trilogías: era un Innombrable. Y de Laura Gallego ya sabéis perfectamente lo que opino. No tienen nada que ver con Concepción Perea, os lo aseguro. Si La corte de los espejos es la primera novela de Concepción Perea, por favor, que siga escribiendo, porque puede ser que nos salve a todos del suicidio anómico de la Literatura juvenil al que gente como Trudi Canavan y Laura Gallego nos están avocando.

Ahora mismo estoy muy cabreada. Pero voy a intentar tranquilizarme para poder hablaros un poco de mis impresiones de la lectura del libro.

Veamos, cómo sólo me he leído 128 páginas, no puedo hablar realmente de la trama, como tampoco puedo saber si el libro tiene argumento o no. Pero vamos a centrarnos en las cosas que sí he podido extraer de mi lectura:

La autoridad racional de la voz narrativa es bastante buena. Concepción Perea ha sabido no solamente crear un mundo muy original, sino que es capaz de hablar de él con la seguridad y precisión necesarias para que el lector entre de lleno en el juego y se vea incapaz de dudar de su palabra, porque esta mujer SABE de lo que está hablando. En eso consiste establecer la autoridad de la voz narrativa. Consejo para escritores, si leéis el libro: id fijándoos bien en todo el vocabulario que emplea el narrador, cómo cuida los términos, los pequeños detalles que va soltando aquí y allá.

La autoridad emocional tiene algunos problemas, pero si me lo permitís hablaré de ella al final, junto con la prosa, porque todo está relacionado.

Pero no es solo eso, es que los personajes son alucinantes. Es decir, los personajes en sí mismos, tanto el físico como la personalidad: pueden ser feos, gordos y lisiados; pueden odiar al mundo y ser odiados y todo lo contrario al mismo tiempo, tener rencores, ser cobardes; no pasa nada, siguen siendo los puñeteros amos del texto. Le dan una patada en el trasero a los tópicos que infectan hoy en día nuestras librerías, y es un sentimiento tan jodidamente liberador… Hablo en serio. Alucinantes. Cómo la autora logra caracterizarlos a través de las diferentes escenas y comportamientos, las descripciones que se hacen de ellos… Consejo para escritores: por favor, leedlo despacio, fijaos en los detalles, las descripciones, las reacciones de los personajes y la manera en que estas apoyan o contradicen sus palabras… y decidme que no es para quitarse el sombrero. Esto son personajes de verdad, coño.

Respecto a la prosa, tiene cosas MUY buenas, y algunas otras que no me convencen tanto.

Hablando de imágenes maravillosas.

Concepción Perea es un amor y tiene imágenes maravillosas, no solamente porque sean bonitas en sí mismas, sino porque además tienen intencionalidad, que es la cosa más bonita que se puede decir de una metáfora. El texto hace gala de una sensibilidad emocional conmovedora, no solamente a nivel de recursos literarios y empleo del idioma, sino la inteligencia y complejidad emocional que puede leerse subtext y de la que hacen gala los propios personajes. Por todas partes puedes encontrar intenciones ocultas entre líneas, si sabes dónde mirar [esta sería la parte de la autoridad emocional de la voz narrativa que SÍ me convence].

Y en cuando a lo que no me convence… el texto es a veces un poco explicativo con cosas que la autora ya había sabido expresar muy bien sin necesidad de explicitarlas tanto. Y además el tono general de la narración me chirría un poco. Permitidme que elabore un poco más este último punto: la prosa es cojonuda, así de claro os lo digo, en mi opinión la autora ha encontrado un punto de equilibro entre simplicidad y “poeticidad” que funciona a las mil maravillas; pero el tono general de la narración resulta inesperadamente infantil, por muchos motivos (entre ellos, el exceso y la forma de las explicaciones).

Para mí como lectora resultaba un poco desconcertante estar leyendo una historia tan claramente dirigida a un público más bien tirando a adulto, y al mismo tiempo tener la sensación de leer un cuento para niños. No me malinterpretéis, no estoy diciendo en absoluto que esto sea un rasgo necesariamente “negativo” (sencillamente a mí no termina de seducirme); por un lado, si la autora lo ha hecho a posta (aunque no me lo parece), debo admitir que le ha quedado impresionante, muy logrado; pero si su intención era una obra abiertamente dirigida a público adulto… uh, yo diría que no le ha terminado de salir. Lo que quiero decir es que, si quitas la parte de referencias abiertas a sexo, este sería un libro para niños absolutamente cojonudo; pero meter ese tipo de temas no lo convierte automáticamente en un libro para adultos. [Esto me recuerda un poco a lo que le pasa a Zarza: siempre está intentando escribir historias infantiles, y siempre le quedan argumentos aptos para niños, pero con una madurez narrativa que sencillamente no está al alcance del rango de edad que ella pretendía. Pues con La corte de los espejos es lo mismo, pero a la inversa.]

En fin, por terminar: no tengo ni idea de cómo será el resto del libro, pero si se mantiene en la línea de las ciento y pico páginas que me he leído, creo que esta es una lectura más que recomendable. Una delicia de libro, de verdad. Si os gusta la fantasía y queréis leer algo genuinamente bien escrito, os aconsejo seguirle la pista a esta mujer, porque promete. Mucho. [Luego ya habría que ver si es un abuelo Simpson o no, pero al menos está bien escrito y hace pensar que hay una persona con dos dedos de frente tras el texto.]

Para que se os abra el apetito, os dejo algunos fragmentos que me apunte, porque me encantaron (no hay spoilers aquí):

«—¿Por qué no quieres que vengan a este lugar?
—Porque aquí murió alguien que me importaba —respondió Nicasia.
—¿Quién? —le preguntó Boros.
—Yo.»

«Nicasia ahogó un sollozo, porque llorar nunca arreglaba nada, porque era una gesto inútil y porque odiaba mojarse la cara por una idiotez. A fin de cuentas, ella era un monstruo, y los monstruos no tienen remordimientos, ni son capaces de sentir nada.»

«Desde el suelo, Marsias parecía aún más grande de lo que era, dos pies de sátiro adulto con un solemne barrigón. Con una manaza ayudó al phoka a ponerse en pie. Dujal se levantó encogido, con el amor propio por los suelos. El dueño de la cara no era lo que uno esperaba encontrar regentando un burdel. Se parecía más a un dios del bosque: piel morena salpicada de tatuajes y una melena oscura, salvaje como hiedra, juego con sus barbas y sus cuernos de carnero. Marsias olía a musgo y a tierra mojada, a animal libre.»

«Soñó con tanta fuerza que le costaba creer que estaba soñando. Solía pasarle con las drogas, por eso las odiaba. Tenía la impresión de estar soñando a gritos; la cabeza se le inundaba de imágenes; era una sensación pegajosa, pesada.»

«Estaba harto de sentirse impotente y enfermo, estaba harto de no poder hacer nada más que quedarse mirando. Volvió la cabeza, se tapó las orejas y gritó como si quisiera romperse los pulmones. Basta de muerte, basta de sueños.»

«El Bosque de las Luciérnagas era un sitio tranquilo. Se hallaba alejado de las rutas principales, y las copas de sus árboles estaban tan pegadas al viejo sendero que casi parecía que quisieran abrazarse. Aquel techo de ramas lo teñía todo con una luz triste, oscura. Todo el mundo prefería rodearlo porque, además de ser el lugar perfecto para una emboscada, las historias decían que se encontraba lleno de criaturas siniestras. Aquella mañana las que se llevaron un susto de muerte fueron las criaturas, además de todos los pájaros, una jabata con sus crías y un ciervo que se atragantó cuando pastaba.»

[La historia no me llama mucho, pero la prosa de esta mujer os juro que me tiene enamorada. Creo que tarde o temprano terminaré de leer este libro sencillamente para poder regalarme la vista un rato.]



El nombre del viento, de Patrick Rothfuss

«”Me llamo Kvothe, que se pronuncia ‘cuouz’. Los nombres son importantes porque dicen mucho sobre la persona. He tenido más nombres de los que nadie merece. Los Adem me llaman Maedre. Que, según como se pronuncie, puede significar la Llama, el Trueno o el Árbol Partido. Mi primer mentor me llamaba E’lir porque yo era listo y lo sabía. Mi primera amante me llamaba Dulator porque le gustaba cómo sonaba. Me han llamado Kvothe el Sin Sangre, Kvothe el Arcano y Kvothe el Asesino de Reyes. Todos esos nombres me los he ganado. Los he comprado y he pagado por ellos. Pero crecí siendo Kvothe.
Una vez mi padre me dijo que significaba ‘saber’. He robado princesas a reyes agónicos. Incendié la ciudad de Trebon. He pasado la noche con Felurian y he despertado vivo y cuerdo. Me expulsaron de la Universidad a una edad a la que a la mayoría todavía no los dejan entrar. He recorrido de noche caminos de los que otros no se atreven a hablar ni siquiera de día. He hablado con dioses, he amado a mujeres y he escrito canciones que hacen llorar a los bardos. Quizá hayas oído hablar de mí.”
Así empieza una historia extraordinaria. Músico, mendigo, ladrón, estudiante, mago, héroe y asesino: esta es la leyenda que se ha forjado alrededor de la figura de Kvothe. Ahora, por primera vez, él va a relatar la verdad sobre sí mismo. Y para hacerlo bien, deberá empezar por el principio: su infancia en una troupe de artistas itinerantes, los años malviviendo como un ladronzuelo en las calles de una gran ciudad, y su llegada a una universidad donde espera aprender una magia de la que se habla en las historias… Atípica, profunda y sincera, El nombre del viento es una novela de aventuras, de historias dentro de otras historias, de misterio, de amistad, de amor y de superación, escrita con la mano de un poeta y que ha deslumbrado -por su originalidad y la maestría con que está narrada- a todos los que la han leído.»

Este libro llegó a mis manos recomendado por Silvia B. Y creo que un agradecimiento en toda regla está en orden, porque había oído hablar tanto de esta novela, que la había metido automáticamente y sin saber nada de nada de ella en el mismo cajón en el que meto todos los libros de los que oigo hablar muy bien: el de los horrores. Así que gracias, Silvia B., gracias a ti he podido rescatar a este pobre de un infierno inmerecido.

Debo decir que, si bien la sinopsis es un poco trolera (el libro no comienza con ese fragmento, hay unas cuantas páginas antes de eso), creo que por lo demás no está mal.

Veamos, ¿qué podría yo deciros de esta honrosa excepción?

Pasa lo mismo que con el anterior: no puedo hablar ni de trama ni de núcleo, porque sólo me he leído 129 páginas exactamente.

La autoridad de la voz narrativa es genial. Se nota que el autor sabe de lo que habla (autoridad racional), y además lo hace con el tono adecuado para la historia que está contando (lo cual le da también credibilidad a la autoridad emocional). Incluso desde antes de que el propio Kvothe tome la palabra y empiece a contar su historia en primera persona, la narración ya respira ese aire mágico y como espeso, un poco misterioso y oscuro, el matiz de oscuridad que se le suele dar a las narraciones ambientadas en la Edad Media. No sé si me estoy explicando, porque cuando pienso en ello, para mí es una textura en las palmas de las manos y sobre la lengua. Simplemente: el ambiente que crea Patrick Rothfuss en esta novela es una pasada. Os invito a leer e ir buscando todos los pequeños detalles que se conjugan para crear esta sensación: trama, personajes, vocabulario seleccionado, escenas...

No aparecen muchos personajes destacables en las pocas páginas que me he leído (pocas comparadas con las más de 800 páginas que tiene, vaya), básicamente es Kvothe, un secundario (si me apuráis podríamos considerar un par más), y el resto son ya terciarios. Sí que destaca en todo caso lo bien caracterizados que están, incluso los personajes poco importantes: en el momento en el que tienen alguna línea de texto dedicada a ellos, Patrick Rothfuss se las apaña para mostrarte claramente cómo son, cuál es su visión del mundo. Y si eso lo consigue con los personajes que entran en escena, dicen una frase y salen, imaginaos qué no hará con los importantes. Fantástico. Consejo para escritores: fijaos bien en cómo están construidos los personajes en este libro a partir de la caracterización de sus voces en los diálogos. No todo el mundo es capaz de lograr algo así con “tan poca cosa”, y los diálogos suelen ser el punto flojo de muchísimas novelas que por lo demás serían pasables.

Respecto a la prosa: escenas muy bien construidas; los diálogos, como ya he dicho, son magníficos, llenos de silencios narrativos fantásticos; el estilo no es muy florido, y resulta muy agradable; tiene comparaciones y metáforas muy acertadas, dicen justo lo que el autor quería decir; la selección de elementos también es genial. Hay que decir también que a veces se pasa de explicativo. Pero en realidad, lo único que de todas, todas no me ha convencido ha sido el prólogo: parecía un what the fuck en toda regla, una reflexión de lo más anómala sobre el silencio, sin acción, sin personajes, y sin venir a cuento aparentemente. Muy raro, de verdad. Por todo lo demás, me he quedado con la boca abierta. Me ha dejado anonadada, de verdad. Fantástico. Me quito el sombrero.

No sé lo que pasará con el libro en las otras más de setecientas páginas que no me he leído. Setecientas páginas dan para mucho, así que quién sabe si el autor no se las ingenia para pifiarla a lo grande, pero… mira que lo dudo. Mucho tendría que pifiarla.

Una vez más, un libro muy recomendable si os van este tipo de historias.

Y ya por acabar, quiero mencionar un par de cosas y copiaros un pequeño fragmento (sin spoilers):

-El autor maneja sobre inteligencia emocional (otros lo llamarían burdamente «manipulación»), tanto a nivel verbal como no verbal. Y yo quiero casarme con él.

-El protagonista de esta historia es superdotado. Nadie te lo dice como tal y, en aras de la ficción, está llevado un tanto al extremo (lo que vendría siendo los llamados “genios”) e incluye magia (o… simpatía, como creo que lo llaman en este universo). Pero lo que me gusta no es el hecho en sí de que el personaje sea superdotado, sino que está bien retratado como «persona inteligente», su perfil psicológico está bien construido, y eso es todo un alivio y un soplo de aire. Porque no sé vosotros, pero yo estoy francamente hasta las narices (por no decir otra parte de la anatomía que ni siquiera me corresponde) de leer libros de gente que claramente piensa que ser listo consiste en contestar bien a preguntas en clase, en sacar buenas notas. Eso no es inteligencia, y cualquiera que diga lo contrario es que mucha idea no tiene del tema.
Otra historia en la que se presenta un perfil fantásticamente tratado de superdotación [y cuyos personajes, en general, demuestran inteligencia de la de verdad] es un manga titulado Akagami no Shirayuki-hime, por si a alguien le pica la curiosidad sobre el tema.

-Y por último, el fragmento que quería copiaros pertenece a un personaje absolutamente adorable. Es el anciano que empieza a educar a Kvothe en eso de la simpatía, y la verdad es que toda la parte dedicada a él es fantástica, así que daría igual qué fragmento poneros, pero me he decidido por el primero en el que aparece. Personalmente, empecé a llorar como una magdalena. Es absolutamente alucinante (aunque supongo que algo perderá al sacarlo del texto, pero espero que no tanto como para que no podáis apreciar su awesomeness):

«—Bueno, podría haber sido mucho peor —murmuró mientras se frotaba el hombro del brazo que el alguacil le había retorcido—. ¿Creéis que volverán con una turba detrás?
Al principio pensé que el anciano me lo decía a mí (Kvothe), pero entonces me percaté de que estaba hablando con sus asnos.
—Yo tampoco —les dijo—. Pero ya me he equivocado otras veces. Quedémonos cerca de los límites del pueblo y echémosle un vistazo a la avena que nos queda, ¿de acuerdo?
Subió al carromato por la parte de atrás y reapareció un momento más tarde con un gran cubo y un saco de arpillera casi vacío. Vació el saco en el cubo, y el resultado pareció desanimarlo. Separó un puñado de avena para él antes de acercarles el cubo a los asnos con el pie.
—No me miréis así—les dijo—. Las raciones son escasas para todos. Además, vosotros podéis pastar. —Acarició a uno de los animales mientras se comía su puñado de avena, parando de vez en cuando para escupir una cáscara.»
[Maldita sea, estoy llorando otra vez sólo con releerlo.]
Lo malo de este fragmento es que justo a renglón seguido aparece el narrador para decirte «lo triste que se sintió al presenciar esa escena», porque «el anciano se sentía solo y por eso hablaba con sus burros». Y ese fue el momento en el que yo empecé a chillar como la desquiciada que soy y fui a buscar la cinta aislante para amordazar al narrador. [Intento infructuoso, lo sé, pero tenía que intentarlo.]

[También este libro terminaré leyéndolo entero en algún momento. Me he enamorado del ancianito adorable en esas pocas páginas, y Kvothe está tan bien tratado a nivel psicológico que tengo mucha curiosidad por ver si consigue mantener el tipo hasta el final. Quizá se lo robe a Zarza, que me ha expresado su deseo de adquirir un ejemplar.]

En mitad del Concurso-Sorteo
Yo también quiero ser una mala hierba,
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Pastel de caca.